IL GRIMORIO

E adesso?

L’alba tinge di rosa le foglie degli alberi dei Giardini di Porta Venezia. Con una mano tocco il legno della panchina sulla quale sono seduto per assicurami che sia reale. Finalmente questa notte da incubo è terminata. Apro lo zaino e prendo il sacchetto con le brioche. Sono appena uscite dal forno della mia pasticceria. È dal giorno prima che non tocco cibo. Vedendomi arrivare in negozio così presto, dopo quasi due mesi di assenza, mi hanno tempestato di domande sulla mia salute. Ho rassicurato tutti che stavo bene e sono uscito. Avevo bisogno di riordinare i pensieri. Ho iniziato a camminare con l’idea di tornare a casa, ma poi mi sono fatto tentare dalla verde tranquillità del parco.

Chiudo lo zaino, e nel farlo intravedo l’Abramelin. Ho l’impressione che sia in qualche modo vivo, e forse lo è.

Il croissant è croccante fuori e morbido dentro, perfetto.

È buono?

Sussulto.

«Mi ero quasi dimenticato di te».

Come? Dopo tutto quello che c’è stato tra noi questa notte? Così mi ferisci.

Se fosse in carne e ossa davanti a me adesso simulerebbe di sicuro un broncio.

«Ti manca avere un corpo? Insomma, avere sensazioni…»

Tu che dici?

Mi rendo conto di aver fatto una domanda stupida. Non rispondo. Finisco il croissant e mi levo le briciole di dosso. Lui rimane in silenzio.

È stato notevole come hai gestito la situazione con la creatura questa notte. Il suo tono è serio. Nessuna traccia di sarcasmo.

«Mi stai facendo un complimento?» chiedo perplesso.

Sto solo facendo una considerazione.

Non commento. Sono talmente abituato a essere insultato o deriso da lui che non so che dire.

L’Abramelin nel corso dei secoli è passato di mano in mano. Solo una volta un discendente di Abraham lo ha reclamato.

«Ma dai? Avevo capito che nessuno era mai riuscito ad attivare il sigillo».

La tua amichetta psichiatra e suo padre non potevano saperlo. È successo tanto tempo fa. In seguito, il libro si è perso tra un collezionista e l’altro. Si è trattato di un unico caso isolato prima di te. Se non fossi rimasto legato all’Abramelin, avrei pensato che la discendenza di Abraham si fosse estinta.

«E com’era l’altro? Cioè, l’altro discendente. È diventato un potente mago?»

Sì, anche se non era proprio una brava persona…

«Oh, mi spiace…»

E perché? A me non ha fatto niente. Ha quasi causato l’estinzione del genere umano, ma con me era molto gentile.

«Ah».

Se vuoi ti posso insegnare un sacco di cose, sai? Diventare invisibile, trasformare il piombo in oro, volare…

«Figo» dico senza molto interesse. «Ho trascorso gran parte della mia vita a essere invisibile, non è una bella sensazione». Mi alzo dalla panchina e mi stiracchio la schiena. «Non ho bisogno di oro, ho già tutto quello che mi serve, e… odio volare».

Silenzio.

Afferro lo zaino con dentro l’Abramelin in attesa di una qualche sua mordace battuta, ma non succede nulla. Mi incammino verso l’uscita. I Giardini stanno iniziando ad animarsi: qualche appassionato di jogging, gente trascinata da cani al guinzaglio e vagabondi con le loro vite appresso come gusci di tartaruga.

Sei un bravo ragazzo, Alex.

Mi blocco sul posto.

«Scusa?» domando allibito. «Mi hai fatto un altro complimento?»

Non farmene pentire adesso. Ho solo fatto un’altra considerazione.

Non dico nulla e riprendo a camminare.

Finalmente raggiungo casa. È come l’ho lasciata. C’è perfino la siringa con la pasta di zucchero imbevuta di acqua benedetta sul pavimento della cucina. L’idea di avere ancora a che fare con delle creature mostruose mi fa accapponare la pelle.

«Sei sicuro che non ci sia modo di liberarti dal sigillo senza… Beh, insomma, senza che io debba morire?»

Lo sapevo, mi vuoi scaricare. Sei un mascalzone come tutti gli altri uomini!

Lo sento dal suo tono di voce che non è serio.

«Dai, piantala. Voglio veramente saperlo».

Stai dicendo sul serio? Rinunceresti a tutti i poteri che io e il grimorio possiamo conferirti?

«Ti ho già detto che non mi interessa. Non mi importa diventare ricco e potente. Voglio solo ritornare alla mia vita di sempre».

Ho capito. Come non detto, mi sono sbagliato. Non sei una brava persona. Sei un’idiota, dice in tono tagliente.

«Eddai! Quindi? Ci sono o no modi per liberarti che non prevedono la mia morte?» ripeto in tono esasperato.

Forse.

«Forse?» gli faccio eco. «Tutto qui? “Forse”?»

Che vuoi? Non me l’ha mai chiesto nessuno. Devo consultarmi con il tomo.

Sospiro.

Intanto che cerco un modo, dovrò passare un po’ di tempo con te. Spero non ti dispiaccia…

«Ho scelta?»

Ti posso sempre aiutare con la psichiatra. Sai, con le donne ci so fare, io.

«Guarda che non me la cavo male neanche io».

Ah-ah. Ho visto…

«Ma sta zitto. Ero preso a sopravvivere, mica avevo tempo per flirtare».

Ha due tette da paura.

«Smettila».

Sei arrossito, non ci credo! e mi ride nella testa.

Sbuffo. Mentre blatera delle varie posizioni del Kamasutra, metto l’Abramelin al sicuro nella cassaforte e spero che Trisme-qualcosa, o come cavolo si chiama, trovi presto un modo per sloggiare dai miei pensieri.

Guarda che ti sento, genio. Comunque, puoi chiamarmi Ermy.