IL GRIMORIO

RISPOSTE E ANCORA DOMANDE

Poco prima di arrivare alla postazione degli infermieri, la psichiatra si fermò e mi fece cenno di aspettare davanti a una porta. Passò il badge sul lettore, si guardò attorno in attesa del segnale di sblocco e, una volta scattato il bip, mi fece segno di passare oltre. Superato lo spogliatoio, uscimmo dal reparto e arrivammo all’atrio dell’ospedale senza intoppi. L’addetto alla vigilanza notturna la salutò con un cenno della mano senza badare troppo a me. Mi condusse al parcheggio sotterraneo e salimmo sulla sua Panda senza scambiarci una parola.

Salii in auto e mi mancò il respiro. Il forte odore di chiuso lasciò subito il posto a quello pungente e acre che ti investe quando apri il bidone dell’umido. Nell’abitacolo dovevano esserci più cellule morte di quante se ne possano trovare in un cimitero. Indumenti sparsi, resti di cibo e peli di gatto ricoprivano ogni cosa. Per prendere posto sul sedile del passeggero dovetti spostare delle riviste di medicina, avanzi di un take-away cinese e una scatola di salvaslip semivuota.

«Lei non è un tipo ordinato, eh?» borbottai mentre la psichiatra avviava il motore. Lei mi rivolse un’occhiataccia di sguincio e partì in quarta.

«Ehm… La ringrazio molto della sua gentilezza» dissi dopo qualche attimo di silenzio. «Mi può lasciare alla prima fermata della metro, se non è troppo disturbo».

«No, se ci tieni alla pelle» sbottò lei, e aumentò la velocità. «E poi, ora non sono più la tua psichiatra. Chiamami Monica».

«Ok, Monica, piacere di conoscerti. Sei gentile a preoccuparti per me» dissi senza riuscire a nascondere una certa irritazione. «Ma vedi, io ho una vita» e mi protesi in avanti cercando di attirare la sua attenzione. «Vorrei continuare a fare quello che stavo facendo prima di imbattermi in questa… cosa».

“Cosa” sarai tu, pasticcere del cazzo.

«Come ti ho già detto» fece lei in tono condiscendente, «gli adepti dell’Ordine dell’Alba Dorata ti stanno cercando. Di certo avranno recuperato a casa tua l’Abramelin. Ma gli serve il Custode».

«Non so di che parli» dissi in tono insofferente. «Non so nemmeno chi siano questi tizi e cosa vogliano da me».

Vogliono seccarti. Hai presente? Ucciderti. Toglierti di mezzo. Porre fine alla tua inutile esistenza. Eliminarti dalla faccia de—

«Ho capito, ho capito. Il concetto mi è chiaro» lo interruppi, alzando un po’ troppo la voce.

«Lo sai vero che puoi anche non rispondergli a tono. Basta che tu lo faccia con il pensiero» disse Monica, e mi rivolse un’occhiata perplessa.

«Sì, lo so. Ma parlarci mi fa sentire meno pazzo» bofonchiai, e incrociai le braccia al petto.

«Se lo dici tu». Inarcò un sopracciglio, scrutandomi con palese scetticismo.

Ci sai fare con le donne, Casanova, eh? Mi sa che stasera vai in bianco.

Fissai Monica in attesa di ulteriori chiarimenti ma lei aveva tutta l’aria di volermi ignorare.

«Quindi? Chi sarebbero questi tizi?» domandai petulante.

Lei sbuffò e alzò gli occhi al cielo.

«L’Ordine dell’Alba Dorata è una società segreta, un ordine esoterico fondato alla fine del XIX secolo in Inghilterra. Ora lasciami guidare. Ti sto portando da mio padre. Lui saprà darti le risposte che ti servono» disse lapidaria. Era evidente che non aveva nessuna voglia di portare avanti la conversazione.

Di tutte le zone di Milano, via Padova non era certo tra i posti che frequentavo abitualmente, soprattutto di notte. Monica parcheggiò davanti a un locale che sembrava più un centro di recupero per tossicodipendenti. Sfilammo davanti a una moltitudine di ristoranti etnici ancora aperti. Gli avventori che si attardavano fuori avevano l’aria di aver indugiato nei digestivi di fine pasto. L’aria era pregna di fumo, alcol, spezie e sudore stantio.

Percorremmo qualche isolato, poi Monica entrò in un vicolo e io la seguii con cieca fiducia. Scavalcammo un involtino umano imbozzolato in diversi strati di coperte, e più avanti dovetti rifiutare la gentile offerta di un lavoro di bocca da parte di una prostituta che aveva più occhiaie che denti.

Speriamo di tornare a casa con entrambi i reni. Oh, già! Tanto i reni sono i tuoi.

Immaginai nella mia testa che scrollasse le spalle con disinteresse.

Entrammo in una palazzina a fianco di un centro massaggi. Un uomo ci aspettava all’ingresso di un appartamento al secondo piano. Riconobbi subito il proprietario della libreria nella quale avevo trovato l’Abramelin. Ci fece segno di entrare con gesti nervosi mentre si guardava attorno circospetto.

L’interno era arredato in maniera approssimativa. Ebbi la sensazione che lì non ci abitasse nessuno da tempo. Monica chiuse la porta ed entrambi si misero a fissarmi come se fossi un esemplare in via d’estinzione.

«Quindi, tu sei il discendente di Abraham di Worms». Il libraio lo disse come se fosse un’informazione di pubblico dominio.

«Ma di cosa sta parlando?» sbraitai. Mi ero stufato di brancolare nel buio mentre tutti attorno a me sembravano avere ogni risposta. «Mi volete spiegare di che cazzo parlate, voi tutti?»

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