IL GRIMORIO

IL DISCENDENTE DI ABRAHAM

«Mi spiace, signor Lunardi, lei ha ragione» si scusò l’uomo, invitandomi a sedere. Non lo feci. Incrociai le braccia al petto e lo guardai, in attesa.

«Mi chiamo Giuseppe Alfieri. Sono un libraio e colleziono volumi antichi».  Il padre di Monica iniziò a raccontare. Aveva l’aria stralunata di chi non dormiva da un po’.

«L’Abramelin è stato scritto da Abraham di Worms, che riportò sul grimorio tutte le formule di evocazione a mano a mano che il suo maestro gliele insegnava. Il mago in questione non solo ne era all’oscuro, ma glielo aveva espressamente vietato. Terminato l’apprendistato, il maestro venne a sapere del libro». Il signor Alfieri si torceva le mani in continuazione e sobbalzava a ogni piccolo rumore. Mi resi conto che le cose stavano andando per le lunghe. Adocchiai una poltrona ricoperta di cellophane e mi ci sedetti.

«Prima che il mago avesse il tempo di prendere provvedimenti, Abraham gli lanciò una terribile maledizione». Il tono di voce del libraio era sempre più teso. «Legò il suo maestro al grimorio con un potente sigillo, imprigionandolo nelle parole dei suoi stessi incantesimi. Lo condannò così a esserne il Custode, costringendolo a servire esclusivamente la sua linea di discendenza nel momento in cui fosse venuta in possesso del libro nei secoli a venire».

«Un po’ come Clippy» dissi, trionfante per aver scovato un paragone così azzeccato, ma Monica e suo padre si scambiarono un’occhiata tra l’allarmato e l’interrogativo. Posai il mio sguardo prima su di lei e poi sul signor Alfieri, e viceversa. Sospirai e mi misi a scuotere la testa con disappunto.

«Ma sì, dai!» esclamai allargando le braccia. «La graffetta animata con occhi e sopracciglia» puntualizzai, carico di aspettativa. «Faceva da interfaccia interattiva in Office. Doveva fornire aiuto agli utenti, ma era insopportabile» e ridacchiai. «Si presentava sempre nei momenti meno opportuni». Mi appoggiai allo schienale e abbozzai un mezzo sorriso di compiacimento. Monica e suo padre mi fissavano senza dire nulla. Avevano l’aria sconcertata.

Sei così imbarazzante, Alex, che quasi mi spiace per quello stronzo di Abraham.

«Ok, era solo una battuta» sbottai. «Per sdrammatizzare…» Sbuffai e sollevai le mani in aria. «È che quando sono nervoso straparlo».

Solo quando sei nervoso?

«In ogni caso, come fate a sapere che sono un suo discendente?» tagliai corto, e scolpii sul mio viso un broncio epico. Monica continuava a fissarmi alternando espressioni di disgusto e di incredulità. Il signor Alfieri prese un lungo e lento respiro e ricominciò a parlare.

«Perché il sigillo è stato forgiato con il sangue di Abraham e solo il sangue della sua discendenza può attivarlo. Perfino Crowley venne in possesso dell’Abramelin; tuttavia, non fu in grado di completare l’operazione magica per aggirare il sigillo, così come non ci è mai riuscito nessun altro».

«Ah-ah» feci io, fingendo di sapere chi fosse questo “Crouli”. Monica intercettò il mio sguardo vacuo.

«Nel corso dei secoli sono state fatte varie traduzioni dell’Abramelin» intervenne lei, «ma solo l’originale è legato al Custode ed è fruibile come grimorio di magia pratica. La altre copie rimangono testi occulti di interesse storico, ma di fatto inutilizzabili». Monica fece una breve pausa. Mi scrutò corrugando la fronte, probabilmente nel vano sforzo di cercare in me una qualche forma di intelligenza.

«Riesci a capire ora perché gli uomini dell’Ordine dell’Alba Dorata sono disposti a tutto per mettere le mani sull’Abramelin e… su di te» disse lei, senza riuscire a nascondere una punta di biasimo e un pizzico di ribrezzo nel modo in cui storse le labbra.

Se prima avevi una minima possibilità di fartela, adesso si farebbe montare da un vecchio lebbroso piuttosto che farsi scopare da te.

«Ma devono per forza uccidermi?» e strizzai gli occhi per cacciare l’immagine intrusiva di Monica con il vecchio lebbroso.

«Beh, potrebbero attivare il sigillo» si inserì il libraio, che iniziò a camminare avanti e indietro con aria pensosa, «utilizzando il suo sangue ogni volta che serve, così da poter anche disporre del Custode, ma capirà che non è molto… pratico» e si fermò a fissarmi.

Deglutii un paio di volte.

«Ma se l’ultimo discendente di Abraham muore» continuò il signor Alfieri in tono lugubre, «il sigillo si spezza definitivamente, il Custode viene liberato e il grimorio è utilizzabile da chiunque lo possieda».

«Ma senza più l’ausilio del Custode» aggiunsi.

«Sì, ma anche senza più il vincolo del tuo sangue» si inserì Monica.

«Mi hai mentito, merda cartacea!» sbottai. «Avevi detto che se morivo tu saresti rientrato nel libro».

Ma che ti frega? A te non cambia nulla. Moriresti in ogni caso.

«È una questione di principio» esclamai piccato. Monica e suo padre si scambiarono uno sguardo perplesso.

Ma ti sei visto? Quando mi hai evocato, ho preferito pensare a una qualche falla nella maledizione. Non potevo credere che tu fossi veramente un discendente di Abraham.

«Sei uno stronzo inaffidabile» borbottai tra me, offeso.

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