Il ciclo spezzato

Capitolo 1 – Il ciclo spezzato

Un vagito acuto squarciò il silenzio dell’Ade. Un’eco sinistra, familiare, che ogni notte tornava a lacerare l’oscurità.

Nel profondo del regno sotterraneo, Ecate si contorse sul suo letto di pietra. Un fremito le attraversò il corpo. I suoi lunghi capelli neri, si mossero nell’aria sfiorando la superficie gelida della stanza.

Il parto era imminente. Non un bambino. Non carne né sangue. Ma se stessa.

Ogni notte, il suo corpo si lacerava e si ricomponeva. Un supplizio antico quanto il tempo.

Ecate serrò i denti. Non avrebbe gridato. Non più.

Quando tutto si placò, le sue mani incontrarono un corpo minuscolo, freddo, appena formato. Era lei. Più piccola, più pallida. Le labbra livide, il petto che si sollevava a fatica. I capelli neri fluttuavano nell’aria, mossi da un vento inesistente.

Ecate la sollevò con lentezza, avvolgendola in fasce di seta scura. Il suo corpo tremava. Non per paura, ma per il peso della condanna.

Ogni notte era così. Ogni notte stringeva tra le braccia la propria ombra. Ogni notte la guardava dissolversi all’alba.

«Ade,» sussurrò, la voce spezzata. «Credi che questo supplizio avrà mai fine?».

Silenzio. Nessuna risposta. Le pareti dell’Ade non avevano orecchie per la sua sofferenza.

Accanto a lei, Argo si mosse appena. La sua pelliccia scura si confondeva con l’ombra. Ma i suoi occhi brillavano di un lume antico. Si accucciò ai piedi del letto, emettendo un lamento sommesso.

Ecate chiuse gli occhi. Ancora una volta, Demetra l’aveva abbandonata. L’aveva lasciata spezzarsi, ricomporsi, sopravvivere in un ciclo senza fine.

Una lama sottile di luce lunare filtrava dalla finestra, tracciando un sentiero d’argento sul pavimento.

Poi, un fruscio. L’aria si fece più pesante. Le ombre si allungarono, persero i contorni.

Morfeo era arrivato. La sua figura si staccò dall’ombra con una fluidità irreale.

Il suo manto era un’onda di oscurità in continuo mutamento. Le braccia si allungavano e contraevano, le dita si aprivano come radici d’ombra. Dove avrebbero dovuto esserci lineamenti, si aprivano spirali di nulla.

Ecate lo riconobbe.

«Oh, Morfeo» mormorò, un sorriso appena accennato. «Sei venuto a raccontarmi le tue storie oscure?»

Le ombre attorno a lui si mossero. Il sogno stesso pareva ascoltare.

Ecate si alzò dal letto. La veste fluida si riversò attorno ai suoi piedi come una colata d’ombra. Si avvicinò alla finestra. La luna si rifletteva nei suoi occhi.

«Sono pronta, Avvolgimi nelle tue illusioni».

Una soglia dietro Morfeo si aprì.

Ecate lo attraversò senza esitare.

Capitolo 2 – Sogni cuciti

L’oscurità la avvolse come un sudario liquido, inghiottendola senza peso in una dimensione senza confini.

Qui, nel regno di Morfeo, la realtà perdeva significato, in un susseguirsi di illusioni che sfumavano l’una nell’altra.

Ogni cosa in questo luogo esisteva e non esisteva al tempo stesso: frammenti di una realtà instabile che si ricomponeva a ogni respiro.

Poi, d’improvviso, il vuoto prese forma. Davanti a lei si stagliava una casa di pietra, arroccata su una collina sospesa in un tramonto immobile. L’aria odorava di terra umida e vento d’autunno. Sul portico, una sedia a dondolo cigolava piano. 

Seduto lì, con lo sguardo perso all’orizzonte, c’era un uomo. I capelli brizzolati, il volto scavato dal tempo, le mani nodose sulle ginocchia. Perseo.

Il cuore di Ecate perse un battito. L’istinto le urlava che non poteva essere vero. Suo padre era morto da tempo immemore. Ma se i sogni sono ponti tra mondi, anche la morte poteva essere solo un’altra soglia. Un’illusione. Un’eco di un tempo che non esisteva più.

Fece un passo avanti. Le assi del portico scricchiolarono come se fossero reali.

«Padre?»

La voce le uscì esitante, un sussurro annegato nel vento irreale.

Perseo non si mosse. Il suo respiro era lento, regolare, come se il tempo non potesse toccarlo.

Un ringhio basso tagliò l’aria. Argo.

Il cane era al suo fianco, pelo irto, fauci socchiuse in un avvertimento silenzioso. Non si fidava. E aveva ragione.

L’aria si increspò. Il cielo si fece più scuro, il tramonto si contorse in venature d’ombra.

Il sogno stava cambiando. Poi lo vide: dalle profondità del crepuscolo, una figura emerse dal nulla, con passi lenti e misurati.

Un’armatura nera, opaca, che divorava ogni luce. Una spada lunga e sottile, scintillante di un bagliore innaturale. E al posto del volto, solo vuoto. Un’assenza che risucchiava tutto. Si mosse con la sicurezza di chi conosce già l’esito dello scontro: sollevò la spada e tutto crollò con un rumore sordo, disumano.

Si svegliò di colpo: il respiro spezzato, il cuore che martellava nel petto. Le mani strinsero le lenzuola, umide di sudore. Il silenzio della stanza la avvolgeva.

Qualcosa non andava. Tra le pieghe delle lenzuola… Granelli sottili, dorati, di sabbia.

Ecate allungò una mano. Li sfiorò. Sotto il suo tocco il dorato svanì. Al suo posto, un rosso denso, vischioso. Sangue.

Ecate trattenne il respiro.

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