Cavalcando il Fulmine (Parte 2)

Strisciando

Strisciando

«Joe, potresti andare a buttare la spazzatura?»

A quelle parole, Joe Warlock posò il giornale.

«Sì, mamma», rispose seccato.

Erano passati anni dall’ultima volta, eppure quella casa a York era rimasta identica. Si alzò e scese le scale fino a Low Petergate. Il cielo, grigio come al solito, minacciava pioggia. Una volta buttata la spazzatura, non se la sentì di tornare subito a casa.

Anche quella notte, il sogno era tornato a tormentarlo. Quel poliziotto, che lo aveva incrociato al funerale di Michaela, lo fissava, lo studiava. Le sue labbra, nel sogno mute, mimavano quattro semplici parole: Sto venendo a prenderti.

«Ma è impossibile, cazzo!», si ripeté. Erano passate quasi tre settimane da quando aveva lasciato Londra, si era gettato alle spalle un cumulo di cenere ed era tornato a casa di sua madre. Gli sbirri non potevano trovarlo, eppure…

Infilò gli AirPods e avviò la sua playlist preferita. Aveva bisogno di una passeggiata per mettere ordine nei suoi pensieri. Si mischiò alla folla di turisti diretti alla cattedrale. In quel momento, la voce di Chester Bennington tuonò nelle sue orecchie.

Crawling in my skin…

Eppure, quella faccia era ancora lì, che lo fissava, che pesava i suoi peccati.

These wounds, they will not heal…

Tutte quelle persone lo guardavano, lo giudicavano.

Fear is how I fall…

Amava quella canzone, eppure…

Confusing what is real…

Quello sguardo era riuscito a strisciare nella sua pelle, a tormentarlo come una ferita incurabile. Era la premonizione di una sventura imminente.

***

«Wow, che storia.» La voce era di Julia, seduta su una sedia del commissariato, con i piedi nudi appoggiati sulla scrivania di White. Teneva in mano un romanzo fantasy. «Questo Remius è davvero coraggioso», continuò lei.

White si passò una mano sulla fronte, maledicendo il giorno in cui aveva deciso di darle ospitalità. Con un gesto irritato, le spostò i piedi dalle sue carte.

«Non è questo il modo di trattare una vostra protetta», lo rimproverò Julia. «Dovreste prendere lezioni da Remius.»

White non rispose, troppo impegnato ad analizzare il rapporto su ciò che, quella mattina, tre settimane prima, avevano trovato al 34 di Elder Court.

***

«Mettila via», aveva detto White a Kin, mentre toglieva la sicura alla pistola.

«Che intenzioni hai, Rob? Vuoi bussare e vedere se ci offre tè e pasticcini?»

«Dobbiamo essere il più silenziosi possibile. Siamo qui solo per fare domande», rispose White.

«E credi che se il bastardo è coinvolto ti racconterà la storia della sua vita?», ribatté Kin.

«Gli occhi, Kin», disse White, con ancora in mente la visione avuta al funerale. «Non mentono mai. Il mio lavoro non è strisciare nell’ombra, ma strisciare dentro la sua pelle, in modo che ce la racconti davvero, la dannata storia della sua vita.»

Kin non rispose. Conosceva White da troppo tempo per sapere che era inutile discutere quando fiutava una pista.

Ma quando arrivarono al 34 di Elder Court, trovarono una folla di persone, auto della polizia e un’autobotte dei vigili del fuoco. Un incendio scoppiato al numero 34 aveva avvolto l’appartamento nella notte, carbonizzando ogni cosa. Non c’era, ovviamente, alcuna traccia dell’affittuario e l’incendio era di natura dolosa.

«Probabilmente qualcuno che voleva male al signor Warlock», commentò uno dei poliziotti.

«Probabilmente», pensò White. «O forse lo stesso Warlock che cercava di distruggere le prove.»

Era da tempo che non si sentiva così frustrato per un caso. Warlock era come il fumo, come cercare di catturare un fulmine.

***

Julia canticchiava Crawling alla finestra della stazione di polizia. White odiava quella canzone: era la preferita della sua ex moglie, Pamela. Un passato che non voleva riportare in vita.

«Il figlio di puttana avrà pur commesso qualche errore…», imprecò White.

In quel momento, il telefono squillò. «Qui White.»

«Qui Walton», rispose la voce. «Forse ho delle informazioni su Warlock che potrebbero interessarti, Rob.»

White afferrò il taccuino. «Avanti, spara.»

«Abbiamo scoperto che Warlock non è di queste parti. È originario di York. Sua madre è ancora in vita e vive lì. Non pensi che possa essere un buon punto di partenza?»

White ne dubitava. Dopotutto, Warlock era un osso duro. Eppure, proprio perché l’ipotesi di tornare a casa dalla mammina sembrava la più assurda, era anche la più plausibile.

«Dammi l’indirizzo», si limitò a dire White.

«125 Low Petergate, York», rispose Walton.

«Grazie mille», concluse White, riagganciando.

«Ci sono novità?», chiese Julia.

White la osservò, soppesando la sua prossima mossa. «Comincia a preparare la valigia, signorina. Si parte in trasferta.»

«Ma che…», iniziò la ragazza.

«Andiamo a York a fare una visitina al tuo amico Stilton», concluse White.

«E io cosa c’entro?», chiese Julia.

«Tu sei sotto la mia protezione e non ti staccherai da me», rispose White.

«E se non fossi d’accordo?», lo provocò la ragazza.

Ma White non la stava già più ad ascoltare. Scorreva la rubrica in cerca del numero di Kin.

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