Le Roi d’Alexandre – Carosello di Sale

Tout a commencé un matin du 16 nivôse.

Mentre la suora arrossiva e la camera mortuaria si faceva un grottesco carosello di sale, Blue mosse il suo sguardo leggero verso il cipiglio materialista della sua collega che esibiva quel sorriso sardonico degli angeli agnostici dell’Arcadia.

Se in pochi anni di battibecchi con Alice c’era una cosa che aveva imparato, era che la sua minuta scimmia domestica aveva sempre ragione e che se quel breve colloquio aveva risvegliato il suo spirito critico.

La chiesa odorava di incenso e anice,  una camera assopita di bugie immerse in un dolore sincero.

Ma forse era il suo naso immerso fino al collo di bottiglia nella cicuta della ghigliottina parigina, a renderle incomprensibile questo odore di Provenza.

Oltre ad una suoretta bugiarda e ad uno scomodo rappresentante della vera chiesa, quella navata di spettri ospitava altri profili, nuovi personaggi.

Alice, a differenza di Blue, li aveva già squadrati tutti, in pochi secondi.

Un vecchio monaco scatarrava scorbutico seduto in disparte in un angolo della chiesa, abbandonato nel suo inesorabile e morente cammino.

Due novizie pallide, rinchiuse in abiti coloro cenere, osservavano il cadavere apollineo con occhi pieni e gonfi. La più alta delle due aveva gli occhi di chi sogna tanto e dorme poco, la più minuta, invece, il pallore di chi non mangia a dovere o di chi soffre di un male troppo impetuoso per esser contenuto in quel corpicino da bambina.

Un servaliere dalle proporzioni immense e nerborute puliva i candelabri con mani troppo potenti per manifestare con perizia la sua buona volontà.

Una suora severa si ergeva, invece, appollaiata sulle spalle delle due deboli novizie e sembrava controllare che le loro spalle fossero abbastanza forti per sorreggere le loro lacrime ed evitare che si umiliassero davanti a degli estranei.

E poi una schiera di personaggi non giocanti, quel genere di uomini e donne di cui la storia non si cura, di cui non c’è spazio tra le pagine ingiallite di una trama, di cui il lettore non si deve curare, giuria muta di una storia a cui non possono giocare.

Fu sufficiente un cenno d’intesa quasi romantico tra gli occhi complementari delle due, affinché Alice muovesse il primo passo fuori dalla portata della bara, lontano dallo sguardo pesante di Dio.

Mentre Alice trottava verso il suo prossimo interrogatorio, Blue osservò nuovamente Solène, che aveva recuperato la sua marziale compostezza.

“E dunque quando siete arrivato qui a Les Baux, padre Johan?” chiese Blue ritornando al punto della storia dove aveva posato il suo segnalibro.

“Il 7 Gennaio…oh perdonatemi…il 16 Nevoso poco prima…”

“Del primo omicidio”

“Omicidio? Ma che cosa stata dicendo?” intervenne scontrosa Solène, non appena Blue aveva fatto riferimento alla prima delle tre morti misteriose avvenute in quei 5 giorni nel monastero, la prima menzionata dalla suora.

“Chiedo scusa, colpa del mio cinismo giacobino. Noi parigini vediamo teste mozzate da tutte le parti” reagì Blue con teatralità, osservando che il prete non aveva perso il suo sguardo divertito e colpito allo stesso tempo.

Si rese conto immediatamente, che scucire la lingua a questa gente sarebbe stata una scelta ardua e si chiese se Alice stesse avendo un’avventura meno difficoltosa, chissà se quella coda di biscia se la sarebbe cavata anche questa volta.

“Devo fare delle domande a tutta la popolazione di quest’abbazia, se mi lasciate fare il mio lavoro, vi prometto che sarò molto più sensibile con voi” disse Alice rivolgendosi a quella suora statuaria che si era messa a protezione liturgica delle novizie.

“Le ragazze sono sconvolte, portate le vostre laiche malelingue da qualcun altro” rispose quella con tono aspro.

“Vi ignorerò…sì…vi ignorerò finché non la costringerò a mettermi le mani addosso e finire in confessionale”

Una eventuale rissa venne scongiurata dalla più piccola tra le due novizie che accettò senza problemi di rispondere alle domande. Aveva il sorriso delle ragazze di campagna, bocca di ciliegia e splendidi capelli biondi, nascosti dal copricapo da pinguino e da un pallore inconsueto. Le due si spostarono in privato.

“Non capisco se lui fosse uno scemo, un peccatore della peggior specie o se volesse togliersi il contentino con la novizia, ma so per certa che qualcosa con Justine è successo! Prima era tutto frufru con lei, tutti carini, occhi dolci! Poi lui ora è con Dio e lei è cupa come una caverna, non dice più una parola…poveretta, spero non le abbia spezzato il cuore, uomini…Etchiùù!” aveva iniziato a rispondere Colette, con una parlantina da bar, prima di spargere i suoi germi sulla camicia di Alice.

Le aveva solo chiesto chi fosse il morto, un tale Henri, teologo, anch’egli in visita e giunto al monastero il 16 Nevoso, tante bellissime coincidenze.

“Una ragazza così giovane non dovrebbe apparire come una vecchia consunta… pratichi digiuni frequentemente? Penitenze al freddo? Quando fai la veglia nella tua cella indossi abiti leggeri? Oppure tutte queste cose insieme?” disse Alice, un tempo infermiera di campo.

“Come prego?”

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