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A passo di danza

Nick annuì, come trovandosi davanti alla più logica delle risposte. O ai matti, che è bene non contraddire mai. Allison sollevò di rimando il sopracciglio, come a dire: “Davvero per te non fa una piega?” . 

Il piccolo scambio di equivoci venne interrotto dall’entrata di un cliente che chiese notizie del suo gatto. La dottoressa sparì nel retro del laboratorio. Apparve un minuto dopo con un trasportino che poggiò sul bancone. Mentre il padrone armeggiava con il dito infilato all’interno delle fessure – “Ciao Mr. Winkle, ti sono mancato?” – Allison consegnò a Nick un biglietto da visita, aggiungendo solamente: “Sii puntuale”.

Alle nove meno un quarto si trovò davanti al cancello di quella che doveva essere la casa della dottoressa Darabont. Era arrivato un pò in anticipo, mancava un quarto d’ora. Stava per incamminarsi per un giro intorno all’isolato quando una finestra si spalancò: “Entra Nick!”

I due si accomodarono sul divano, davanti a due calici di vino. Erano accoglienti, ma forse troppo intimi per l’occasione. 

“Dunque” si schiarì la voce, dopo un breve sorso “hai il cancro, non c’ho messo molto a capirlo. Quello che ancora a te non è chiaro è che fine abbia fatto il mio di cancro”.

Nick sedeva leggermente inclinato in avanti, con le mani poggiate poco sopra le ginocchia. Stava attento come uno scolaro. 

“Ti avverto che questa storia potrebbe sconvolgerti. Non solo te, chiunque. Io la venni a sapere da mio padre e fu…” si bloccò un attimo, come deglutire un’immagine terribile prima di risputarla fuori “…fu disgustoso. Ma quando il cancro ti mangia il cervello a quella velocità, credimi, non c’è molto a cui pensare”. 

Il signor Darabont al tempo in cui si scoprì che la sua unica figlia era gravemente malata, pascolava ancora in quei locali dove le mance si legano agli elastici delle mutandine. Non le sue, ovviamente. La moglie era la corrente di tutto, ma lasciava correre: “Che si diverta pure” diceva “fintanto che il suo Mr. Winkle” – che coincidenza! – “se ne sta buono a cuccia”. 

“Quello che mia madre ignorava” continuò Allison – “era che alcune di quelle ragazze non avrebbero dovuto essere lì.” Da sotto il tavolino sul quale erano poggiati i calici, Allison tirò fuori un articolo di giornale. Puntò il dito su un trafiletto e lesse: “…ragazza 23enne vittima di un incidente. In condizioni critiche, al momento in stato comatoso all’ospedale di… ”. 

L’articolo continuava riportando nel dettaglio la spaventosa diagnosi dei medici: in poche parole, il ritratto di una morte ineluttabile. 

“Ma non è finita”. Fece double-tap sullo schermo del tavolo da caffè e subito comparve un interfaccia di comunicazione con l’assistente AI. Tenne premuta l’icona del microfono: ”Info su personale del locale Male Lingus”

“Spiacenti, la risposta potrebbe non essere adatta ad un pubblico di minori. Si prega di…”

“Accidenti, il parental control”. Una volta reimpostata la policy per il monitoraggio sui contenuti, l’assistente AI generò una pagina con tutti i nomi degli addetti e addette ai lavori del locale, con rispettive foto. Tra queste, figurava la ragazza del trafiletto. 

“Vedi, coincide. È lei!”

“L’avranno aggiustata. La chirurgia a volte fa miracoli.”

“No Nick” disse scuotendo la testa “anche dopo il più miracoloso degli interventi, sul corpo rimangono tracce. Lo vidi con i miei occhi, papà mi ci portò di nascosto”. La voce cambiò registro, precipitando improvvisamente: “La pelle di quella ballerina era liscia come il culetto di un neonato.”

Nick non capiva, era un’assurdità. Anzi, un’enorme barzelletta, ma di pessimo gusto. 

“C’è una società che…che opera nell’ombra. All’inizio erano dei semplici trafficanti di organi. Fra di loro però c’erano dei brillanti chirurghi e degli scienziati altrettanto geniali che si occupavano – si occupano tutt’ora – di ingegneria genetica.”

Nick stava pian piano collegando i fili…

“Quando hanno compreso che il corpo umano non poteva solo essere aggiustato ma modificato in certi modi…disgustosi…allora bingo!” ed aprì le mani come a sottolineare l’ovvio.

“L’industria del sesso ed il traffico d’organi, cioè voglio dire…”stava cercando di comporre, vedendo che ormai i pezzi cominciavano ad incastrarsi.

“Il sesso alimenta l’ingegneria genetica e quest’ultima alimenta il sesso.” E dopo un lungo sospiro: “Per togliermi quella robaccia dalla testa non è bastato che i miei si indebitassero …è toccato ballare anche a me.”

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