L’ombra del fuoco

Capitolo 2

Mentre mi dondolo da un piede all’altro, indecisa, si alza un filo di vento e io rabbrividisco. La notte non è fredda, è vero, ma queste non sono nemmeno le condizioni ideali per improvvisarsi campeggiatori, molto meglio fare mente locale e mettere la parola “fine” a questa storia.

Per un qualche motivo, però, mi sembra di non avere la forza di staccarmi dal tronco dell’abete, come se un legame misterioso mi costringesse contro il legno ruvido.

Misterioso? Si chiama “fifa” e non è misterioso per niente, cara mia.

Va bene, riconosco di avere paura, ma chi non sarebbe un po’ intimorito, nella mia situazione? Cionondimeno, le opzioni sono due: o dormo qui, tra gli aghi di pino e il muschio, oppure mi do da fare e vedo di tornare a casa.

Oppure…

La mia mano corre alla tasca dei jeans e afferra lo smartphone, mentre il ricordo di una frase si fa largo nella mia mente: “Solo chiamate di emergenza”.

E che, non è un’emergenza, questa?

Mandando giù la vergogna e preparandomi a subire una piccola umiliazione – sì, buonasera, signorina, scusi se la disturbo a quest’ora, ma ero a passeggio con il cane e mi sono persa – digito lentamente i tre numeri magici e mi porto il telefono all’orecchio, inspirando profondamente.

Niente. Neanche un crepitio. Silenzio totale, fino a quando l’apparecchio non emette un bi-bip sconfitto e mi informa che la chiamata è stata terminata.

Con le mani che tremano, ripongo il cellulare nei pantaloni e mi lascio cadere nuovamente tra le radici dell’albero, mentre il mio pensiero prende una piega tetra e corre ai miei genitori, intenti ad arrancare sul Cammino di Santiago. Non che noi ci si senta tutti i giorni, ma quanto ci metteranno ad accorgersi della mia assenza, se dovessi restare intrappolata per sempre in questo bosco? E i miei vicini di casa? Si preoccuperebbero, vedendo porte e finestre sempre chiuse? Su Marco preferisco non interrogarmi, da quando ci siamo lasciati mi ha cancellata dalla sua esistenza. E gli amici? I parenti?

Improvvisamente Rosie balza in piedi; e io con lei. E’ un cane pacifista, la mia Rosie, ma in questo momento se ne sta piantata sulle quattro zampe, rigida, con la coda ripiegata sul dorso, il pelo sollevato, lo sguardo fisso. Dalla sua gola si leva un ringhio sordo e il mio campo visivo si restringe, guadagnando però profondità. Istintivamente cerco il pericolo e lo cerco a livello del sottobosco, tra i cespugli, cerco occhi lucenti e pelo ispido, artigli veloci e zanne scintillanti. Le mie orecchie si tendono per cogliere un passo felpato, il borbottio sordo di un predatore. Non lo trovano, naturalmente, ma trovano qualcos’altro.

Una cadenza regolare. Un passo ritmato.

Cavallo?

Anche se la testa mi dice che non ha senso, è proprio un cavallo quello che spunta tra gli alberi e, com’era intuibile, non è solo. Nemmeno ci provo, a nascondermi: il pelo bianco di Rosie e il suo ringhio vaporizzano ogni mia speranza di non essere vista. E’ troppo buio perché io possa vedere in faccia l’uomo che, tenendo il cavallo per le briglie, avanza verso di me: colgo solo una vaga impressione della sua altezza e dei suoi capelli, più lunghi di quelli che ci si aspetterebbe in un uomo, e chiari, non saprei dire se biondi o bianchi.

«Cosa ci fai qui?»

La domanda è diretta, ma non scortese, così decido di rispondere.

«Mi sono persa» ammetto. «Non riesco a ritrovare il sentiero.»

Lui si avvicina di un passo e sento che mi osserva, ma non dice nulla.

«Il sentiero per V***» aggiungo, nel caso non l’avesse capito da solo.

«Da quanto sei qui?»

La domanda è inattesa e io aggrotto la fronte.

«Da un paio d’ore, ma…»

«Devi venire con me.»

Nel suo tono c’è una strana urgenza, adesso, e i miei sensi mi gridano di stare attenta.

«No, voglio solo sapere da che parte devo andare» insisto, cercando di imprimere durezza alla mia voce.

«Io non posso spiegarti niente» dice lui, avvicinandosi ancora. «Ma ti porterò da qualcuno che potrà farlo.»

Retrocedo, ma la mia schiena urta contro la corteccia dell’abete. Rosie continua a ringhiare, ma indietreggia anche lei.

Vigliacca.

«Non c’è niente da spiegare» tento, di nuovo. «Il cane ha inseguito un gufo e io ho inseguito lei, tutto qua.»

L’uomo dev’essersi stancato di discutere perché, rapido, mi afferra per le braccia e mi tira contro di sé, facendomi voltare. Reagisco d’istinto, urlo e, quando la sua mano cala sulla mia bocca, mordo con forza, stringendo fino a quando non sento il gusto del sangue. Il mio assalitore sibila per il dolore e abbassa la mano, ma non mi lascia andare, no, stringe le braccia attorno alla mia vita, immobilizzandomi.

Rosie saltella attorno a noi, abbaiando, ma non ha il coraggio di fare niente.

«Sta’ buona» sibila l’uomo alle mie spalle. «E fa stare zitto il cane. Meglio non attirare troppe attenzioni, da queste parti.»

Non capisco a cosa si stia riferendo, non capisco il perché delle sue azioni, ma una cosa la capisco benissimo: è una lama di un coltello, quella che mi sta puntando contro il fianco.

Spaventata, chino il capo e rinuncio a lottare.

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