The Guardian of the dreams

Il mistero della runa

La luce grigio cenere di quel primo pomeriggio di dicembre si rifletteva sulle vetrine del book caffe, come il sorriso sulle labbra di Sonia mentre sistemava sugli scaffali i libri lasciati sui tavoli dai clienti. Era particolarmente felice quel giorno.

«Piantala!» si disse decisa. «Devi smetterla di pensare a lui continuamente» proseguì, ma senza successo.

Il volto di Remo iniziò a svolazzarle davanti agli occhi come una splendida farfalla, ipnotizzandola a tal punto da farla vacillare. Scese dalla scaletta, l’equilibrio necessitava di una buona dose di concentrazione di cui, in quel momento, non era padrona. Si diresse verso l’angolo bar, azionò la piastra elettrica e mise a bollire dell’acqua in un pentolino. Dalla mensola in alto tirò giù un cofanetto di latta e prese una bustina di tè aromatizzato agli agrumi, il suo preferito. Afferrò la tazza dal manico, ci versò dentro un cucchiaino di miele, soffiò un paio di volte sulla bevanda calda e, infine, la gustò a piccoli sorsi.

Si guardò intorno, il negozio era stato ristrutturato poco prima del suo arrivo: un elegante parquet in rovere rivestiva il pavimento; le pareti decorate con antiche librerie; il soffitto con travi di legno a vista. Nel retro, un piccolo giardino che veniva allestito nel periodo estivo con un gazebo e un paio di divanetti. Lowell Grayson, il suo tutore, aveva speso una fortuna soltanto per realizzare un suo sogno. Si era preso cura di lei sin da piccola, facendola ammettere alle migliori scuole del paese; ricoprendola di regali costosi e facendole sentire così la sua presenza, nonostante non si fossero mai incontrati. Lui sapeva tutto di lei, mentre a lei era dato conoscere solo il suo nome. Non aveva risposto a nessuna delle sue mail, non era mai andato a trovarla al campus e non aveva mai trascorso con lei le vacanze. La spediva regolarmente come un pacco postale presso il monastero di Gailleach, una fortezza strategicamente posizionata su un isolotto situato al largo della costa occidentale scozzese, la cui figura si rifletteva nelle placide acque di un lago attorniato da monti imponenti e che si congiungeva alla terraferma attraverso uno scenografico ponte di pietra, praticabile esclusivamente a piedi. Indubbiamente, uno dei luoghi più incantevoli che Sonia avesse mai visto e che, al tramonto, diveniva semplicemente meraviglioso al variare dei contrasti tra luci e colori.

Scacciò quelle immagini dalla testa e tentò di concentrarsi sul suo lavoro, risalì sulla scaletta e riprese a sistemare i libri lasciati alla rinfusa sui ripiani. Ne fece cadere accidentalmente uno che atterrò sul parquet aprendosi perfettamente nel mezzo. Serena si maledisse prima di scendere a recuperarlo ma, quando se lo ritrovò tra le mani, quel libro sprigionò un’energia così intensa da provocarle un brivido lungo la spina dorsale. Le palpebre calarono sui suoi occhi grigio scuro e Sonia fu percorsa da una immediata corrente di ricordi, che le comprimevano le tempie come un fardello artico che le asportò ogni respiro. Si ritrovò ad intraprendere un viaggio a ritroso nel tempo tra immagini che assumevano una forma sempre più definita fino a rendere quei ricordi ancor più vividi. Ricordi di un bosco oscuro percorso da sussurri; orridi volti che la sbirciavano tra alberi sinistri che si stagliavano davanti ai profili crespi e avversi delle colline; campi fasciati da muraglie di sassi, distanti terrapieni e boschi minacciosi.

Sonia riaprì gli occhi. Tremava come una vela strapazzata dal vento. Corse in direzione dell’attaccapanni dove era appesa la sua borsa e ne tirò fuori un piccolo specchietto. Spostò la frangia con le dita e iniziò a scrutare minuziosamente quello strano nevo bluastro dalla bizzarra forma di un lucchetto. Il suo sguardò tornò sul libro, sui suoi terrificanti intagli gotici e sull’aromatica fragranza di antica quercia di cui era impregnato; ne esaminò la rilegatura in simil pelle dalla lieve tonalità rossastra. I suoi polpastrelli presero a tastarne la ceratura, mentre le narici lo annusavano. Quella copertina, dal cuoio sorprendentemente naturale, era autentica e conservava il sapere di antiche tradizioni, come quel manuale. Il titolo, marchiato su una borchia ovale in metallo invecchiato, riportava un’unica parola: Futhark. Sfogliò una pagina dietro l’altra prima di capire che non si trattava di un libro qualunque ma di un codice, un linguaggio cifrato. Un’antica scrittura alfabetica.

Sonia guardò nuovamente il suo riflesso. Al centro del lucchetto a forma di cuore, appena sotto la serratura, vi erano impresse due piccole chiavi appoggiate l’una all’altra a mo’ di croce. Identiche a quelle disegnate sul libro. Quello che aveva sulla fronte non era un difetto imbarazzante, sentiva di essere sul punto di scoprire qualcosa di importante ma al tempo stesso terribile. Allora Sonia seppe che sulla sua pelle era stata tatuata una runa.

 Loading ...