La schiava bianca e il pistolero

Napo

Leonard non riusciva a prendere sonno, Shary era a mezzo metro da lui, dietro un lenzuolo legato a due assi. Cercava di indovinarne la sagoma tra le ombre che danzavano sulla parete. Da quando l’aveva vista, al centro del palco, fasciata nel suo abito azzurro con un ridicolo cappello di piume, non era più riuscito a staccare gli occhi da lei.

Shary gli ricordava Precious Diamond, una donna che aveva incontrato molti anni prima in un bordello. Lui aveva appena perso il padre, aveva ammazzato il suo  assassino ed era fuggito. Tutte le sere andava al bordello a ubriacarsi, Precious Diamond raccoglieva le sue confidenze. Ma anche lei gliene faceva. Molti anni prima aveva abbandonato la famiglia perché il marito aveva il vizio del gioco e lei non sapeva come tirare avanti. Aveva seguito un amore di gioventù ed era finita al bordello, poi, visto che gli affari andavano bene, lo aveva rilevato e lo dirigeva. Fu lei a raccomandarlo per la costruzione del fortino, cercavano falegnami e carpentieri e non facevano domande perché c’era la guerra.

Shary e Precious Diamond erano due gocce d’acqua, ma Shary era riservata e ben educata, una vera signora. Si vergognò per averle paragonate, certo, non immaginava che fossero madre e figlia.

Prima dell’alba preparò la sacca. Fece tutto al buio per non svegliare Shary. Prese la lettera che la ragazza aveva scritto la sera prima e una bottiglia di whisky. Prima di uscire si fermò a guardarla. I suoi occhi si fecero mani e le accarezzarono il viso indugiando sul collo sottile e sulle spalle bianche.

 Fuori c’era il pallido chiarore che precede l’alba e un silenzio innaturale. Durante la notte era piovuto, Anacleto nitrì per attirare la sua attenzione. Lo spazzolò per cacciare l’umidità della notte e per prepararlo alla discesa. Il cavallo gli strusciava il muso contro. Si avviarono insieme lungo il sentiero che scendeva a strapiombo.

A un centinaio di metri, un indiano, sopra un cavallo pezzato lo osservava. Un vento  venuto dal nulla si agitò tra i suoi capelli trattenuti da una fascia ornata di piume. Sul viso i colori della guerra: il nero per evocare il regno dei morti, e il rosso per il regno degli spiriti. Era un Cherokee, la sua tribù aveva combattuto a fianco dei Confederati, ma i nordisti furono particolarmente duri con i prigionieri indiani. La corte marziale li condannò a morte: furono impiccati tutti.

Silver e Dawson si erano arrampicati a piedi perché altrimenti i cavalli avrebbero rivelato la loro presenza. Erano ben armati, una colt a 6 colpi a canna lunga e due fucili.

Quando sentirono il tintinnio dei finimenti del cavallo, si bloccarono.

Leonard se li trovò davanti all’improvviso, il sole di un bianco incandescente li faceva sembrare fantasmi usciti da un incubo.

“La puttana non deve averti soddisfatto a dovere” disse Silver.

“L’ultima volta che ho visto quel cappello era sulla testa di una iena” rispose Leonard.

“La iena che ha lasciato essiccare al sole le budella di tuo padre”

Dawson prese la pistola e tirò indietro il cane con il palmo della mano.

“No!” disse Silver. “Lui è mio.”

Leonard prese la bottiglia dalla sacca e la spaccò sulle rocce. Si fronteggiarono in cerchio muovendosi piano, Silver con il coltello da caccia e Leonard con un frammento della bottiglia.

Silver attaccò per primo, Leonard schivò i colpi abbassandosi e cercò di colpirlo a sua volta. Silver teneva il coltello con entrambe le mani, il viso contratto, pieno di odio.

Dawson era nervoso, una vena gli pulsava sulla tempia.

Silver sferrò un altro colpo dall’alto, ma Leonard lo schivò sulla destra, poi fece una finta e lo prese per il collo. Finirono a terra.

Ingaggiarono una lotta furiosa rotolandosi nel fango. Silver gli squarciò la camicia, Leonard gli era sopra, con una mano gli teneva il polso e con l’altra cercava di infilargli il frammento della bottiglia in un occhio.

“Dawson!” gridò Silver un attimo prima di essere accecato.

Lo sparo sembrò un’esplosione nel silenzio della montagna. Gli uccelli si alzarono in volo a frotte.

Leonard rimase in ginocchio, il viso incredulo, poi crollò a terra, la faccia nel fango.

“Finiscilo” disse Silver pulendosi la faccia.

Dawson mirò alla testa ma una freccia gli si conficcò nel cuore. Cadde in avanti come fulminato.

Silver scattò in piedi, il coltello fendeva l’aria.

“Dove sei?” gridò.

L’indiano uscì dalle rocce, il petto era guarnito con ornamenti d’argento, al collo una collana di artigli di orso.

Mise la mano sull’ascia che teneva legata alla cintura, ma poi ci ripensò. Alzò la lancia sopra la testa e, controllando il cavallo con le ginocchia, la lanciò verso Silver.

Lo colpì alla spalla; Silver lanciò un grugnito, se la tolse con uno sforzo sovrumano e fuggì. Il veleno con cui era stata cosparsa la punta, avrebbe fatto effetto in pochi minuti.

L’indiano raggiunse Leonard che giaceva a terra, le unghie infilate nel fango, le membra contratte nello sforzo di rialzarsi.

“Chi sei?” disse Leonard soffiando per il dolore.

“Napo, questo è il mio nome”

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