Pulp-corn

Una situazione di Emme.Il pavimento è un mosaico papposo di sangue e carta di giornale.
Schizzi scarlatti imbrattano anche le pareti tutt’intorno: uno, Dio solo sa come, è arrivato fino al soffitto.
Chiudo gli occhi e per un attimo mi sforzo di immaginare che quel rumore monotono sia quello prodotto dalla sega di mio nonno, come quando nella casa di campagna tagliava la legna per la stufa.
Poi un fiotto acido risale l’esofago, facilitato dalla posizione orizzontale, e vomito su un fianco.
La vecchia tiene fisso al suolo un braccio del cadavere, aiutandosi con le ginocchia e tutto il suo peso di anziana puttana. Il nano, con quello che immagino sia un coltello da pane, sega l’osso all’altezza del polso.
La testa è già stata staccata, sembra che l’abbiano impacchettata a parte in un sacchetto del discount.
Così pure una gamba e il braccio destro, che ora probabilmente riempiono, affettati in pratici pezzetti, uno dei quattro sacchi neri disseminati intorno al corpo.
La mano viene via dopo pochi minuti, lui la getta in un sacco dell’immondizia. Poi alza la testa e mi fissa.
– Guarda un po’ chi è tornato tra noi. Ben svegliata, Cenerentola.
– Aurora – biascico.
– Che?
– Aurora. La bella addormentata nel bosco è Aurora.
– Ma che cazzo dici. E poi è lo stesso, tutte le principesse vengono svegliate con un bacio – dice, sventolando il coltello in aria.
– Tutte tranne Cenerentola, è quella della scarpetta. Ma se vuoi puoi chiamarmi Biancaneve, così ti senti più a casa.
Un trillo lo blocca a metà strada, proprio un attimo prima che mi salti nuovamente addosso: quando si dice “salvato dalla campanella”.
– Chi diavolo sarà a quest’ora – sbotta zia Marta, ora intenta a disarticolare la spalla.
Ci guardiamo gli uni con gli altri, esitanti.
– Dev’essere la pizza – azzarda Sumo, che fino ad allora era rimasto in disparte. Poi silenzio.
Con la forza della rabbia scatto su col busto e mi metto a sedere.
– Sumo, cosa cazzo ti dice quella testa di merda?
Penso di essere stato io a gridarlo, o al massimo il nano.
Ma le nostre bocche sono serrate.
La vecchia invece è balzata in piedi, con l’indice ossuto puntella il seno di quel fottuto coglione del mio amico. Lui mugola, zia Marta ha dita che sembrano bacchette di legno.
– Doveva ascoltarmi, tua madre, e affogarti quando ti ha cagato fuori. Guardati.
Lui abbassa il testone: la tuta nera, come tutto il resto in questa maledetta stanza, me compreso, è impregnata di sangue. Troppo, per giustificare il dubbio che sia ketchup.
– Dammi la pistola – mi ordina l’anziana pazza. Con un cenno indico il tavolino vicino alla poltrona, dove l’ho lasciata.
Lei l’afferra e si avvia verso il corridoio, mentre il campanello trilla una seconda volta.
Sento il rumore dei catenacci, quello dei cartoni delle pizze che cadono. La porta che si richiude.
Dal corridoio sbuca il pony-pizza, un povero cristo di neanche trent’anni. La faccia è pallida, privata del consueto apporto sanguigno: il cuore deve averlo richiamato tutto a sé nello sforzo immane di continuare a battere.
Quando vede cosa lo attende da questa parte però, ha un mancamento.
– Non provare a svenirmi qui, ragazzo – ordina zia Marta, toccandogli la schiena con la canna della pistola.
Lui esegue a fatica, barcolla, vomita.
Mi spiace amico, non sai in che guaio di merda ti sei appena cacciato. E tutto per colpa dello stomaco senza fondo di un testa di cazzo.
– Siediti là – ordina ancora – Sumo, tu prendi degli stracci in cucina.
Il pony-pizza si siede dove gli è stato indicato, su una sedia coi braccioli. Quattro minuti dopo è legato con gli stracci, mani e piedi.
– Come ti chiami – gli domando.
Quasi provo pietà.
– M… M… – stravolto, il poveraccio non riesce a balbettare altro.
E sia, povero stronzo. Ti chiamerò Emme.

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