Pulp-corn

Potrebbe piovere.Pare che i maiali riconoscano il giorno in cui devono essere macellati.
Quel giorno, uno fra mille, si rifiutano di uscire dal porcile, al punto che devono essere tirati fuori a forza, con arpioni d’acciaio piantati nella carne viva. Durante questa procedura, la bestia grida fino a squarciarsi la gola. Poi, finalmente, si rassegna e tace.
Ho visto ammazzare un porco una volta, ed è esattamente come dicono: la premonizione, gli arpioni, le grida, tutto.
Da quel giorno non sono stato più lo stesso.
Un attimo prima che gli tagliassero la gola ho scorto nei suoi occhi qualcosa, non so dire bene cosa. Qualcosa che rivedo nel mio amico qui, legato mani e piedi, in attesa che qualcuno lo porti al macello.
Perché lo sa, che non può uscire da qui sulle sue gambe.

Un rumore raccapricciante accompagna l’asportazione del pisello del morto distogliendomi dalla mia riflessione: il nano tira con tutte le forze mentre la vecchia sega via il membro con due colpi netti. Ridono.
-Non preoccuparti- mi dice Sumo -zia Marta è una maga in queste cose: quando avrà finito non rimarrà neppure una macchia.
Apprezzo la fiducia cieca del mio amico, ma io mi sono rotto il cazzo di tutta questa storia.
Senza contare che “quello è il morto sbagliato, ergo c’è un vivo sbagliato.
E non si fanno due errori nello stesso giorno”.
-Chiama Walter, fatti ridare l’indirizzo. E bada di scriverlo bene stavolta, o giuro che tua zia dovrà fare a pezzi un secondo cadavere.
Sumo annuisce, poi estrae il cellulare dalla tasca e si chiude in bagno.
Io invece mi avvio verso la mia pistola che galleggia in una pozza sanguinolenta a fianco di zia Marta, la raccolgo. Diavolo, mi sembra più pesante del solito. Tutto, a dire il vero, mi sembra più pesante del solito.
Tolgo la sicura.
-Fine dei giochi, stronzi pervertiti. Ora si fa come dico io.
Zia Marta mi fissa furiosa, quasi dimenticavo la sua avversione per le parolacce.
Lancia uno sguardo carico di significato al suo bastone, lontano appena pochi passi.
-Stai buona, nonna, non pensarci nemmeno.
-Perché non metti via il ferro, così possiamo sbrigarcela da uomini.
Ruggisce Franklin, i muscoli che crepitano sotto il cuoio del suo costume.
-Perché tu sei solo mezzo uomo, Brontolo, quando trovi l’altra metà torna che ne riparliamo.
Succede tutto in un lampo.
Il salto disumano del nano, lo sparo, il suo corpo che ancora a mezz’aria viene sbalzato dal colpo fino a schiantarsi sulla parete opposta.
Scivola lentamente al suolo, lasciando una striscia di sangue e frattaglie.
Finalmente silenzio.
-Figlio di puttana!
Zia Marta brandisce ora il bastone, ma non si avvicina.
Quando un uomo con la pistola incontra una vecchia col bastone, beh. Che cazzo lo dico a fare.
-Finisci il lavoro, poi rimetti nella valigia quello che resta del tuo fidanzato e levati dai coglioni.
Lei stringe le nocche intorno al bastone fino a farle sbiancare: non so se sono le sue ossa a scricchiolare oppure è il legno.
Rassegnata, riconosce che le mie ragioni sono migliori delle sue e si inginocchia nuovamente vicino al corpo.
– Non voltarmi mai le spalle, giovanotto – borbotta riprendendo a segare – non voltarmele.
Ci puoi contare, vecchia maniaca.
Sumo intanto esce dal bagno richiamato dal trambusto, il cellulare che sembra minuscolo in quella sua manona da suonatore di bongo.
-Schicchera, cosa cazzo è successo a Franklin?
-Niente, era stanco di vivere. Vai ad aiutare tua zia.
-Ma Schicchera…
-Sumo.
Non aggiungo altro. La pistola ancora gocciola sangue, la sigaretta mi pende dal labbro contorto in quello che dev’essere un ghigno di frustrazione. Non devo credo di avere un aspetto rassicurante. Sumo esegue, ma è ancora a metà del tragitto tra il cesso e il morto quando il campanello suona per la terza volta in questa notte di merda.
-Non guardate me- si smarca subito Sumo, sentendosi tutti gli occhi puntati addosso -io stavolta non c’entro.
Emme sospira.
Fuori, intanto, ha cominciato a piovere.

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