Pulp-corn

Quando pensi di aver toccato il fondo, c’è sempre qualcuno che ti lancia una pala.Walter è il tipico capetto di quartiere: è grosso abbastanza da avere stronzi come me e il mio amico a lavorare per lui, ma non a sufficienza da attirare l’attenzione dei pesci che grossi lo sono sul serio. Il che, a mio parere, lo pone in una posizione di grazia assoluta.
Molti si chiedono come abbia fatto ad arrivarci, a quella posizione, visto che è un’autentica testa di cazzo; basti pensare che nel giro si fa chiamare “Walter Texas ranger”.
Per quanto riguarda me, paga sempre fino all’ultimo centesimo, che è un ottimo motivo per non fare domande. Così non ne ho fatte neanche quando mi ha chiamato una settimana fa, dicendomi che dovevo ammazzargli un tizio; a dire il vero non ho fatto domande soprattutto perché stavo guidando, da un lato avevo il cellulare con lui in linea, dall’altro quello con in linea Sumo, a cui dettavo tutto in tempo reale sperando prendesse nota. Col senno di poi, francamente non è stata una buona idea.
Così non mi ha detto chi dovevo ammazzare, non un nome, non una descrizione. Mi ha detto solo che l’uomo, questo sì, che era uomo, sarebbe stato a casa a quell’ora, all’indirizzo che mi aveva comunicato.
“Non vi dico altro” ha detto, “ il telefono potrebbe essere sorvegliato” ha detto, come se ordinare a qualcuno di compiere un omicidio non fosse già abbastanza compromettente. E guardandomi intorno adesso, vorrei mi avesse dato qualche dettaglio in più.

Il campanello trilla ancora, con più insistenza. Sumo è ancora a metà strada, il cellulare incastonato nel grasso della mano.
– Che cazzo stai aspettando – sibilo – vai a vedere.
– Ma se apro così…
– Ho detto vai a vedere, non invitali a cena. Usa il maledetto spioncino.
La faccia si dilata, illuminata, nell’espressione del “non ci avevo pensato”.
Caro vecchio Sumo, la verità è che non pensi mai a un cazzo. Per questo vivi tranquillo.
Lo osservo ondeggiare verso il corridoio e sparire oltre l’angolo. Silenzio.
Poi sento i suoi passi pesanti, sette per l’esattezza, che si affrettano a riportare il suo culo nel salone.
– Ho una… uff- ha già il fiatone.
– Ho una buona notizia e una cattiva notizia.
Alla porta cominciano a battere anche i pugni.
– Sumo non ho tempo per le tue stronzate, dimmi chi è.
– Il tizio che dobbiamo stecchire.
Cinque parole in sequenza, come una scossa elettrica, mi bruciano il cervello.
– Che?
– Hai capito bene, è il tizio che dobbiamo sistemare per Walter.
Sto per chiedergli come diavolo fa ad esserne tanto sicuro, ma lui mi precede. Con il ditone va su e giù sullo schermo touch del suo cellulare, masturbandolo così fin quando non ottiene quello che vuole: un messaggio con foto allegata.
– E perché non ce l’ha mandata prima, quel figlio di puttana? – esplodo, guardando il casino che un semplice sms avrebbe potuto evitare: il salone è così pieno di sangue che non si distingue più il colore del pavimento, ci sono pezzi di cadavere ovunque, c’è un nano schiantato su una parete e un povero disgraziato legato con stracci da cucina sul punto di crepare di infarto.
– Ha detto che era per sicurezza. Sai com’è Walter.
Sì, lo so com’è, un maledetto stronzo paranoico.
Ma forse la fortuna ha cominciato a girare e io non sono certo il tipo da rifiutare una mano tesa quando sta sprofondando in sabbie mobili piene di merda.
– Lasciamo perdere – sospiro – qual è la brutta notizia?
– È un poliziotto.
Troppo presto, parlo sempre troppo presto.
La fortuna leva la mano, proprio quando sto per afferrarla, e mi guarda mentre sprofondo, in culo a chi dice che è cieca. O forse è l’amore ad essere cieco, non ricordo.
– Che facciamo, Schicchera?

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