Spaghetti Western

Edmond City, ovvero alcool, brutti ceffi e cortigiane.Edmond City era nata per sbaglio, quasi un escremento della Santa Fe rail line, società costruttrice dell’omonima ferrovia, che si inoltrava allora, sospinta dalla parola “progresso”, in pieno territorio indiano.
Sembrò opportuno infatti stabilire in quel luogo una stazione per il rifornimento dell’acqua e del carbone, cui in breve tempo seguirono altri piccoli edifici, i quali in pochi anni si moltiplicarono fino a diventare una modesta cittadina di confine.
Se si aggiungono alla ricetta la giusta quantità di santi e peccatori, un saloon affollato, una stazione di posta e un becchino oberato di lavoro, si avrà un’ottima panoramica dello scenario che accolse i due viandanti.
Era l’ora in cui il coyote esce dalla tana in cerca di cibo, l’ora in cui la donna di strada incontra il suo primo amante, l’ora in cui le persone rispettabili tornano a casa e in giro restano solo i balordi.
A quest’ultima categoria appartenevano il Reverendo e lo Sciacallo.

Il motivetto di un’orchestrina li aveva intanto condotti, a orecchio, fino al Masticatoio di Sam il Lungo: albergo, osteria, bisca, nonché tribunale sommario di giustizia popolare, o tribunale popolare di giustizia sommaria.
Un gran bel bordello, avrebbe detto qualcuno, ma quello stava due edifici più in là.
Affidarono le cavalcature allo stalliere e si avviarono verso l’entrata.
Si scansarono appena, per lasciar passare un cadavere trascinato da due gentiluomini, e fecero il loro ingresso.
Per quanto bizzarri, in un posto simile passarono quasi inosservati.
Intorno ai tavoli si giocava al poker e ai dadi, mentre un garzone sottopagato sfrecciava tra gli avventori dispensando alcool e raccogliendo insulti. L’orchestrina traditrice che li aveva attirati in quel postaccio suonava senza sosta canzonette da ballare, al cui ritmo vorticoso s’inseguivano giovani ubriachi e ragazze dalla scollatura incontenibile.
Lo Sciacallo sudava freddo: non sapeva se gettarsi ai tavoli del poker o se tentare la scala reale con una di quelle avvenenti regine di cuori.
– Che dice il tuo Signore – chiese allora al Reverendo – è peggio il gioco d’azzardo o la fornicazione?
– La fornicazione – rispose quello – col gioco almeno riusciamo a pagarci una stanza.
Non dubitava che avrebbe vinto: lo Sciacallo aveva ammazzato più uomini con le carte che con il coltello.
Seguì il compare con lo sguardo mentre prendeva posto tra un paio di energumeni baffuti e osservò il loro ghigno d’intesa. Quei cani non sapevano che al loro tavolo s’era appena seduto un lupo.
C’è da dire che il gioco, al Masticatoio, era in realtà solo un pretesto per esercitare l’arte del baro.
Chi è più abile vince, e gli altri giocatori sentivano già nelle tasche il peso dei soldi di quel giovane ingenuo.
– Tris di due – esclamò raggiante lo Sciacallo, sbattendo sul tavolo la combinazione posta ad arte.
– Peccato – ruggì un grassone alla sua sinistra – Poker di donne.
Senza discutere, con un’espressione sufficientemente delusa, il giovane gli consegnò la puntata.
Lo spettacolo era cominciato.
Il Reverendo lo conosceva a memoria, così rivolse altrove la sua attenzione, in cerca di un posto tranquillo dove bersi un whisky.
Fece un cenno al garzone e si accomodò in un angolo da cui poteva tenere sotto controllo la situazione.
Il copione era sempre lo stesso: lo Sciacallo faceva finta di perdere, gli idioti alzavano la posta, lo Sciacallo li spolpava come vecchie ossa. La sua abilità ineguagliabile nel gioco di mano faceva si che, come ultima spiaggia, le sue prede balzassero in piedi pistole in pugno gridando alla truffa.
Ed era qui che entrava in scena lui.

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