Spaghetti Western

Una notte movimentataAl vecchio ponte, stanotte alle tre.
Sei parole, nessuna spiegazione.
Il biglietto era saltato fuori dalla manciata di banconote stropicciate che lo Sciacallo aveva sfilato dalla giacca del cacciatore di taglie.
– Cosa facciamo?
Il Reverendo non rispose, era già in cammino.

Trovare il posto non fu difficile: non scorrevano fiumi nei pressi di Edmond, solo un torrente bizzoso e lunatico che, in maniera del tutto arbitraria, a volte si gonfiava d’acqua e a volte si seccava, lasciando un letto di sassi quale unica testimonianza della sua esistenza.
Un solo ponte l’attraversava, una struttura esile di legno roso dai tarli, per lo più inutile, ché il più delle volte si poteva raggiungere la sponda opposta anche senza.
Grosse matasse di cespugli spinosi crescevano tutto intorno, squassati dal vento, riparo perfetto per piccoli animali o pistoleri in cerca di rogne.
Sul vecchio ponte la luna ridisegnava il profilo di due sagome.
Lo Sciacallo e il Reverendo, di cespuglio in cespuglio, si avvicinarono abbastanza da sentirne le voci, la prima delle quali era nel bel mezzo d’un discorso. Era bassa e roca, ogni parola sembrava raschiata via dal fondo della gola.
– …e comunque non possiamo andare avanti così, quei dannati bisonti per poco non mi facevano secco. Noi persone normali abbiamo una vita sola, Nick, non c’è un modo migliore?
– Potremmo scavare alla vecchia maniera – rispose Nick, accendendosi un sigaro – ma in questo caso ci vorrebbe un mucchio di tempo e un sacco di gente. Gente con cui poi ci toccherebbe dividere il malloppo.
Il suo compare sembrò rifletterci su.
– Tranquillo – continuò in tono rassicurante il cacciatore di taglie – ancora una o due cariche e dovrebbe venire giù tutto. Poi recuperiamo il bottino, ci sbarazziamo dei minatori e prima che i fottuti Rangers possano rendersene conto saremo a tre stati di distanza.
Lo sconosciuto si massaggiò la mascella. Spostò lo sguardo intorno, in cerca di qualcosa, posandolo sopra un grosso cespuglio a dieci passi dal ponte. Il grido solitario del cane della prateria s’alzò all’improvviso.
– Cosa c’è che non va – domandò Nick Tre Vite, richiamando a sé l’attenzione.
– Niente. Solo che a me questa faccenda di scoperchiare tombe continua a non piacere. Sarà anche la fossa di un figlio di puttana, ma è pur sempre una fossa.
– Ogni superstizione ha il suo prezzo. Per tremila pezzi d’oro disseppellirei anche mio padre.
– Sarebbe un affare, l’hai sepolto per molto meno.
Il cacciatore di taglie fece finta di non aver sentito e il Reverendo, acquattato poco distante, represse un moto di stupore: Nicholas Tre Vite ammazzava gente per insinuazioni ben più lievi.
Quando terminò la sua riflessione i due si stavano congedando per poi procedere in direzioni opposte.
– E adesso? – chiese lo Sciacallo, quando furono spariti nella notte.
– Andiamo a prendere l’oro.
– E a salvare i minatori?
– E a salvare i minatori.
– Perchè?
– Perchè il Signore mi ha detto così.

Il paesaggio si susseguiva tutto uguale da quasi un’ora e lo Sciacallo camminava a gambe larghe, perché al primo tentativo di ripetere la solita cantilena sul West, il Reverendo gli aveva raccontato la parabola del giovane rompiscatole e dei calci nel culo.
– Ci stanno seguendo – disse il pistolero senza voltarsi, il fucile ancora carico.
– Chi – domandò lo Sciacallo, cercando di scrutare con la coda dell’occhio.
– Non lo so. Un uomo solo, a circa cinquanta metri.
Un ombra si stava in effetti tenendo a distanza, procedendo quatta di albero in cespuglio.
Il Reverendo la benedisse con una doppietta e quella s’accasciò.
– Vai a vedere – ordinò.

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