Spaghetti Western

Nicholas “Tre Vite” KowalskyUna piccola folla si era intanto radunata intorno ai resti del Masticatoio e ai due uomini, ancora ritti l’uno di fronte all’altro.
Del saloon non rimanevano che il pavimento e un pezzo di muro, tutto il resto era cocci, schegge e brandelli di corpi.
Da qualche parte nel buio lo Sciacallo emerse da un cumulo di macerie mugolando di dolore: uno dei giganteschi erbivori l’aveva immediatamente sbalzato ad alcuni metri di distanza, come fosse fatto di paglia, salvandolo così dalla furia di quelli che lo seguivano.
– Il Reverendo, pensate un po’ – esclamò a un tratto lo straniero, rompendo il silenzio.
L’altro si limitò a rispondere sputando per terra.
– Lo sai, padre, cosa c’è sulla tua testa?- continuò, la mano che furtivamente si serrava intorno al calcio della Colt – una bella taglia.
L’aria in mezzo ai due s’era fatta elettrica e gli spettatori, che già sapevano come sarebbe andata a finire, trattenevano il fiato.
– Sai cosa c’è sulla tua? – ribatté gelido il Reverendo.
– Cosa?
– Un buco.
Detto questo imbracciò il fucile e fece fuoco così velocemente che quando s’udì il boato aveva già ricaricato.
Grida di stupore si alzarono dalla folla, quando il proiettile mancò il bersaglio.
– Solo un uomo è in grado di schivare certe pallottole – sibilò il Reverendo, alzando gli occhi dalla canna – Nick Tre Vite.
Il pistolero, scattato per evitare il colpo, si voltò sorridendo. Una striscia sanguigna gli rigava la guancia rasata di fresco.
Nicholas Kowalsky, detto “Tre Vite” per la sua sfacciata propensione ad evitare la morte, era un cacciatore di taglie della peggior specie.
All’età di diciassette anni aveva ucciso sua madre e venduto suo padre come colpevole, con la taglia si era comprato una Colt, con quella tutto il resto.
– Stavolta c’eri quasi, Reverendo – disse osservando la chiazza rossa del sangue che colando gli aveva imbrattato il colletto. Afferrò il calcio dell’arma, la sfilò dalla fondina e fece girare il tamburo. Il Reverendo puntò senza fretta la canna del suo Winchester sull’avversario, serrando l’occhio mancino.
– Scommetto che alla seconda ti prendo.
– Scommettere è peccato, Reverendo, dovresti saperlo.
Il click del grilletto fu ingoiato dal vento.
– Mettete giù quelle armi – ordinò una voce.
Un uomo basso e panciuto, con una stella appuntata sul petto, si fece strada tra la folla piazzandosi in mezzo ai duellanti. Due ragazzoni dall’aria tonta lo seguivano imbracciando i fucili.
– Cosa succede qui? – domandò lo sceriffo, puntando verso Nick un dito che sembrava una salsiccia.
– Sto lavorando Alvarez, fuori dai piedi.
– Sceriffo Alvarez, sacco di merda!
– Sto lavorando, sceriffo Alvarez Sacco di Merda.
Un principio di risata si strozzò nella gola dei due vicesceriffo, stroncato sul nascere da un’occhiata omicida del loro superiore.
– Ne ho abbastanza delle tue performance da fenomeno, Kowalsky – ringhiò, tornando a guardare il cacciatore di taglie. Una grossa vena gli pulsava sul collo pompando rabbia e Nick dovette sentire puzza di manette, perché abbassò il tono: poteva anche saper sfuggire alla morte, ma alla galera ancora no.
– È un fuorilegge. È ricercato in sette stati.
– Ma non in questo – obiettò secco lo sceriffo.
– Certo, non ancora.
– Beh, fino ad allora faresti bene ad occuparti d’altro.
Poi continuò, rivolto al Reverendo – che vuoi in città, straniero?
– Sono in missione per conto del Signore.
Lo sceriffo Alvarez lo guardò allibito: ci mancavano solo i profeti, a Edmond City.
Redarguì nuovamente il mercenario e si voltò a esaminare il disastro, sbuffando al pensiero di una nottata insonne.
– Ti è andata bene, Reverendo – sibilò Tre Vite – ma la prossima volta…
Voltatosi, si scontrò con lo Sciacallo che si trovava per caso sul suo cammino, mandandolo ancora una volta a gambe all’aria.
Rimasti soli, il Reverendo guardò il suo compare ancora seduto nella polvere.
– Avanti, cosa gli hai rubato?
Gli occhi verdi dello Sciacallo mandarono un bagliore sinistro, un sorriso gli si allargò sul volto asciutto.

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