Spaghetti Western

I shot the sheriff (but I didn’t shoot no deputy)Lo Sciacallo tardava a tornare.
L’aveva visto avventurarsi tra i cespugli con quel suo passo sghembo, seguendolo con gli occhi finché l’oscurità glie l’aveva concesso. Un vento pungente si era intanto alzato da ovest, una bestia inquieta che esce dalla sua tana prima dell’alba e mugghia e ringhia e morde anche, azzannando qualsiasi lembo di pelle scoperto. Il Reverendo tese l’orecchio: non un gemito, non un grido.
Emise allora un fischio lungo e potente, di quelli che i banditi si scambiano prima delle imboscate, e che le vittime confondono con facilità col richiamo dei mandriani.
Il suono si propagò per qualche secondo, poi il vento ingollò anche quello.
Non ricevendo risposta, con la fede in una mano e il fucile nell’altra, s’avventurò alla ricerca del compare.
Nel punto dove s’era accasciato l’uomo che li seguiva non c’era più nulla, solo una linea sottile e discontinua di terra più scura che s’inoltrava nel folto della macchia di rovi spinosi. Il Reverendo s’accovacciò e ne prese un po’ tra i polpastrelli, sgranandola.
L’assaggiò con la punta della lingua e sputò, sapeva di ferro.
Una doppia serie di impronte seguiva il tracciato. La prima era irregolare, alternava passi piccoli, larghe falcate, pause, forse uno o due salti. Apparteneva di certo allo Sciacallo. La seconda doveva essere dello sconosciuto: l’impronta sinistra era nitida, marcata con forza, la destra sbavata e a tratti strascicata.
Rimanendo basso seguì il filo del sangue che si inoltrava tra i cespugli. Nel punto in cui si diradavano, giaceva il corpo riverso di un uomo. Il Reverendo fece capolino sopra gli arbusti, guardandosi intorno.
Con cautela avanzò ancora, fermandosi a due passi dal corpo.
Era un uomo grasso e non troppo alto, rovesciato su un fianco.
Per alcuni secondi il Reverendo esitò, cercando di cogliere segni di vita, poi lo spinse supino con la canna del fucile.
– Dannazione.
La stella dorata, ancora appuntata sul petto, splendeva delle luci che precedono l’alba.
Il bacio scarlatto di un proiettile lo aveva colto al cuore, l’espressione di sorpresa era anche ora ben visibile sul volto grassoccio: ci sarebbe voluto un becchino in gamba per dare alla vedova un corpo dignitoso su cui piangere.
Il Reverendo gli chiuse gli occhi e tracciò una croce nell’aria, sussurrando una preghiera.
Si massaggiò il mento, poi adagiò il fucile e si tolse il cappellaccio per far prendere aria alle idee.
Sfilatosi un guanto passò la mano tra i capelli argentati, portandosela poi davanti agli occhi. Picchiettata di nei, bruciata dal sole e dal vento, le nocche indurite sulla pelle altrui, quella mano era testimone una verità desolante: anche le leggende invecchiano.
Eppure era certo di aver mirato alle gambe.
Sospirò, amareggiato di non potersi più fidare neanche di se stesso. Quanto allo Sciacallo, probabilmente aveva incontrato sul suo cammino una falena o un topo del deserto, e dimenticandosi del resto s’era messo a dargli la caccia.

Anche in mezzo ai suoi pensieri, all’ululato del vento e al frusciare dei rovi non mancò di udire il click di un’arma. In pochi istanti era già al riparo, appena prima che cominciassero a volare passeri di piombo.
Sempre così, nel West: prima spara, poi parla.
Dall’altro lato della radura Nick Tre Vite, riparato da un cespuglio e dallo Sciacallo legato per mani e piedi, ghignava soddisfatto.
– Te l’avevo detto che ti avrei tenuto d’occhio – gracchiò, al riparo del suo ostaggio – vediamo come te la cavi adesso, padre.
– In verità, in verità ti dico: è più facile che un cammello passi per la cruna di un ago, che tu vada via da qui sulle tue gambe.
Il naso freddo di una pistola si poggiò allora sulla sua nuca, facendolo rabbrividire.
– Io non direi.
La voce roca, inconfondibile.
Il Reverendo si voltò appena, quel poco che bastava per scorgere l’assistente dell’ormai ex sceriffo, una benda zuppa di sangue sulla coscia destra.
Sorrise, il Reverendo.
– L’avevo detto io, che avevo mirato alla gamba.
Poi si fece tutto buio.

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