Spaghetti Western

Mad Paulie– Porci, sporchi bastardi – rantolava, tentando con entrambe le mani di tenere insieme quello che rimaneva del suo ginocchio. Le parole gli uscivano di bocca come da un vecchio grammofono, tutto un alternarsi di pause e singhiozzi
– Ah ma la pagherete, maledetti, bastardi senza dio!
Il Reverendo allora poggiò la punta dello stivale sulla gamba del vicesceriffo e premette senza veemenza, ma con decisione. Il fiato gli sfuggì dai polmoni, arrestando così la serie di insulti e bestemmie. Quando il Reverendo si scansò, il vicesceriffo pareva essere diventato più ragionevole.
– È stata un’idea del cacciatore di taglie – ansimava – dice di aver individuato il nascondiglio di Paulie Brannaman in una delle grotte tra le colline. Ora sta cercando di entrarci a colpi di tritolo.
– Paulie “il Pazzo” Brannaman? – s’informò il Reverendo, che a sentire quel nome s’era acceso come un cero a pasqua.
Il vicesceriffo annuì.
– Sembra che si sia sepolto vivo nel suo covo con tutto il bottino, facendo franare l’entrata. Dev’essere per questo che non si vedeva più in giro da un pezzo.
– Da tre anni – precisò il Reverendo digrignando i denti.
– Già. Hanno promesso a me cinquanta dollari per chiudere la bocca, al sindaco cento per chiudere un occhio e altri duecento per chiudere le orecchie, ché la dinamite fa un baccano del diavolo. I bisonti invece ci sentono benissimo, non li ho mai visti così incazzati.
Dicendo questo volse lo sguardo a cercare il punto in cui fino alla sera prima sorgeva il Masticatoio di Sam il Lungo.
– Dov’è questo nascondiglio?
– Fottiti.
– Come desideri.

La pianura appena fuori Edmond s’apriva a ventaglio e correva in tutte le direzioni, un mare erboso che il vento squassava a intervalli regolari, sagomando onde verdi sulle creste degli steli più alti. Nell’ufficio ormai deserto dello sceriffo il reverendo aveva recuperato il fucile, il crocefisso invece, che era d’argento, era sicuro fosse nelle mani di Nick Tre Vite.
– Dove l’hai imparata, quella roba lì? – domandò lo Sciacallo, che rabbrividendo ripensava a come alla fine il Reverendo aveva fatto cantare il vicesceriffo.
– Al catechismo.
Per un’ora cavalcarono verso ovest fino a scorgere un gruppo di colline isolate, tonde e morbide, biglie cadute dalla tasca di Dio. Una colonna di fumo nero e l’odore forte di polvere da sparo gli confermarono di essere giunti nel posto giusto. Smontarono in uno spiazzo al centro delle colline, nei pressi di un carro attorno al quale era stato improvvisato un bivacco. Là, con la faccia al suolo, giacevano i cadaveri di tre uomini, colpiti alla schiena.
– Mi sa che siamo arrivati tardi per salvare i minatori – commentò lo Sciacallo, toccandone uno con la punta del piede.
Il Reverendo sputò, seguendo con gli occhi la scia di fumo che conduceva all’ingresso del covo di Paulie il Pazzo.
L’entrata, che portava i segni di alcune esplosioni, giaceva tra detriti di ogni tipo nel fianco della collina più grossa. Questa a differenza delle altre, belle e coperte d’erba, era quasi un agglomerato di massi e zolle di terra.
Due voci riecheggiavano nel suo ventre di pietra, da dentro verso fuori, amplificandosi.

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