Spaghetti Western

La Pista del BisonteDopo appena sei mani, un record in verità, gli altri avventori scattarono su, neanche avessero le molle, prevedibili come le malattie veneree in un bordello di New Orleans.
Un colpo del fucile fece schizzar via la pistola del grassone.
Stava invecchiando, il Reverendo.
Aveva mirato alla mano.
– State attenti – li ammonì – perché io battezzo col fuoco.
L’orchestrina aveva smesso di colpo di suonare e tutti, nella sala, si erano voltati a vedere chi fosse stato così folle da portare la fede al Masticatoio.
– Io ti conosco – ruggì un altro baro, puntandogli contro la canna della pistola – tu sei il Reverendo!
– Tu lo dici – rispose quello.
I più prudenti, sentendo quelle parole, rimisero a posto le armi.
Un mandriano uscì urlando, in preda all’isteria.
A un cenno del suo compare lo Sciacallo prese a riscuotere la vincita, sotto gli occhi impotenti degli altri giocatori. L’ultimo dollaro giaceva ancora al centro del piatto, quando qualcosa accadde: dapprima un tintinnio lieve di cristalli, le bottiglie che tremavano sugli scaffali sbuffando fiocchi di polvere, poi sempre più forte, coi bicchieri che andavano a spasso sui tavoli e i tavoli che andavano spasso per tutto il salone. Alla fine un rombo, così forte che pareva che la città si stesse accartocciando su se stessa.
Curioso, lo Sciacallo s’avvicinò alla finestra, le mani e la faccia ben premute sui vetri sudici per guardare cosa accadeva là fuori.
– Che succede – s’informò il Reverendo, il fucile ancora puntato in avanti.
– Bisonti.
In quello stesso momento, la parete di fondo del Masticatoio andò in frantumi, polverizzata da una potenza selvaggia. Gli avventori del saloon fecero appena in tempo ad accorgersene: la mandria di bisonti, i dorsi enormi coperti di pelo bruno, sbuffava tutt’una come un treno fatto di muscoli, zoccoli e corna. La luce si spense e piombò l’oscurità, mentre in pochi secondi la natura si riprendeva ciò che le era stato tolto in anni di colonizzazione incontrollata. La furia dei giganti delle praterie era tale che anche tra di essi si travolgevano, inciampavano, riprendevano la corsa, senza dar l’impressione di sapersi fermare, sempre più veloci, i bisonti più piccoli sbalzati in aria come fantocci da quelli più grossi. Il Reverendo chiuse gli occhi, la croce e il fucile stretti al petto, aspettando che si compisse la volontà del Padre.
Finché, com’era cominciato, di colpo tutto cessò.
Quando il polverone si disperse e il rombo si spense in lontananza, alla luce della luna solo due uomini stavano ancora in piedi, scampati per miracolo o fortuna sfacciata.
Il Reverendo aprì gli occhi, sputò polvere e schegge di legno.
Era ancora vivo.
A una decina di passi da lui un altro uomo scuoteva via la terra dagli abiti e dal cappello. Il reverendo lo osservò poi sfregare un fiammifero sulla suola dello stivale e accendersi un sigaro, senza scomporsi, come se scampare illeso ad una mandria di bisonti da trecento chili l’uno fosse cosa di tutti i giorni. Il bagliore effimero della fiamma ne illuminò per qualche istante i tratti del viso, per poi ricacciarlo nuovamente nell’ombra. Il Reverendo lo scrutò ancora, mentre sbuffava le prime boccate bianche di tabacco nel cielo scuro di Edmond City.
Quand’ebbe finito, l’uomo prese ad avanzare senza fretta nella sua direzione, fermandosi a tre o quattro passi da lui.
Era ben vestito, sotto la giubba di cuoio nuova indossava una camicia bianca nuova, una rarità. I pantaloni di pelle di vitello scendevano, morbidi ed eleganti, fino agli stivaletti di fattura certamente italiana.
Si portò al viso la mano destra scintillante di anelli preziosi e arricciò con le dita la punta dei baffi neri. Il sorriso di compiacimento che gli si allargò a quel punto sulla faccia lasciò intravvedere in mezzo agli altri un dente d’oro.
La mano sinistra sfiorava sinuosa il calcio della pistola, mentre gli occhi gelidi squadravano il reverendo dalla punta del cappello a quella del fucile.

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