Spaghetti Western

Chi è senza peccato…Il sole ormai alto cuoceva senza distinzione i bifolchi e la merda di cavallo, gli uni e gli altri sempre presenti in abbondanza nelle strade di Edmond City. Il discorso elettorale di Jonathan Elwood Senior andava avanti da più di mezzora e il pubblico cominciava a dar segni di cedimento.
– Comincio a desiderarlo, il cappio – sussurrò a mezza bocca lo Sciacallo, che non aveva mai sudato tanto in vita sua.
– Non dire sciocchezze – lo rimproverò il Reverendo al suo fianco – piuttosto, hai già le mani libere?
– Da prima che cominciasse a parlare.
– Sai cosa devi fare. Ecco, ci siamo.
Il sindaco si era voltato ed aveva afferrato il primo cappio, destinato proprio al Reverendo, la stessa cosa aveva fatto il vicesceriffo con quello dello Sciacallo.
– …pertanto è un onore per me assicurare questo criminale alla giustizia divina – concluse Jonathan Elwood Senior, avvicinando la corda al capo del condannato e poi bloccandosi perché il fotografo potesse immortalare il momento.
La foto, comparsa sul quotidiano del giorno dopo, era venuta mossa.
Il Reverendo, inarcata la schiena, abbatté a tutta forza la fronte sul naso del sindaco, il cui vestito immacolato si imbrattò di schizzi sanguigni. Poi con una pedata lo scagliò tra la folla giù dal palco.
Il vicesceriffo intanto s’era voltato di scatto, la mano destra che tastoni cercava il calcio della pistola senza trovarlo.
– Cercavi questa per caso? – domandò lo Sciacallo, puntando il naso della Colt contro quello del vicesceriffo. Adagio, quello alzò le mani al cielo.
L’altro vice da parte sua, fiutato il pericolo, s’era avviato col suo passo zoppo verso il cavallo.
– Quello sta scappando – latrò lo Sciacallo, facendo un cenno del capo in direzione del fuggitivo.
– Lascia che vada. Ho ancora una faccenda da sistemare qui.
Detto questo e liberate le mani, il Reverendo balzò giù dal palco.
Gli spettatori indietreggiarono di alcuni passi, come incapaci di darsi realmente alla fuga.
Il sindaco arretrò anche lui, strisciando il culo lardoso per terra, spingendosi come un forsennato sui talloni, la faccia flaccida resa ancor più orrenda dalla benedizione del Reverendo.
Il pistolero si portò la mano al labbro, ancora sanguinante per la sassata.
– Chi ha scagliato la prima pietra? – domandò alla folla, ma nessuno rispose.
– Molto bene.
Così iniziò a battezzarli uno per uno fino a spellarsi le nocche, rincorrendo i fuggitivi e piombando su di loro con furore divino.
E fu sera e fu mattina.

Quando tutto fu compiuto, scuotendo via la polvere dal suo cappotto nero si piazzò di fronte al vice sceriffo, ancora sotto il tiro del suo compare, le braccia ormai indolenzite a furia di tenerle alte.
– Ora parliamo.
Una pozza s’andava rapidamente allargando ai suoi piedi, mentre il Reverendo lo fissava con occhi redentori, tutto lordo di sangue non suo. Il vicesceriffo annuì.
– Che cosa stanno cercando Tre Vite e il tuo compare?
– Se te lo dico mi fanno fuori.
Il Reverendo serrò il pugno, le nocche scricchiolarono come cuoio.
– In verità, in verità ti dico: ci sono cose peggiori della morte.
Un colpo di pistola raggiunse il ginocchio dell’ostaggio facendolo esplodere.
– Che diavolo fai – ringhiò il Reverendo al compare, la Colt ancora fumante tra le mani e un’aria colpevole dipinta sul volto.
– Scusa, non l’ho fatto apposta, m’è scappato – disse lo Sciacallo, rivolgendosi un po’ al Reverendo e un po’ al vicesceriffo, che accasciato a terra ragliava come un asino.
– Mettila via, prima che qualcuno si faccia male. Tipo tu.
Lo Sciacallo obbedì.
– Devi scusarlo – disse il Reverendo accucciandosi a fianco al ferito – è come un bambino. Allora, cosa stavi dicendo?

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