Non alzate quel tappeto

Una donna

[Chiedo profondamente scusa a tutti voi lettori per quest’assenza così lunga, ma era dovuta a cause di forza maggiore. Non succederà più e il terzo episodio arriverà, come sempre, tra una settimana. Grazie ancora per essere rimasti a seguirmi. Un abbraccio 🙂 ]

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Raja era vissuta tutta la vita con una precisa convinzione. Fino ai diciotto anni aveva creduto con fermezza che la parola di suo padre fosse il più grande ricettacolo di giustizia, amore e onestà. Non c’era mai stata una sola occasione in cui avesse avuto bisogno di mettere in dubbio questa certezza. Poi aveva pensato di poter trasmutare quest’idea dalla figura dell’anziano padre a quella nuova di suo marito Alì. Ma fin dall’inizio aveva compreso con chiarezza che c’era qualcosa che non andava e dopo qualche anno aveva capito senza alcun dubbio che lui non avrebbe mai avuto la bontà di cuore e la grande empatia di suo padre. Mai, nonostante le infinite possibilità che gli aveva concesso per farle mutare opinione.

Questo era il motivo principale, oltre alle lenticchie all’aglio di sua madre e la risata di sua sorella minore, per cui sentiva nostalgia di Jeddah, di casa sua. Era una villa maestosa, bianca come il latte e sorgeva su un’altura alle porte della città. Il campo, la fattoria, le capre che mangiavano i petali di rosa abyssinica in giardino, le mancava tutto. Sbirciando fuori dalla finestra della cucina nell’appartamento di New York sentiva il profumo del deserto e le si stringeva lo stomaco.

Abitavano lì da due anni, si erano trasferiti dall’altra parte del mondo perché secondo Alì ci sarebbero stata più possibilità di lavoro per lui. Aveva iniziato lavorando in una sartoria, poi in un colorificio, piccoli lavori saltuari con cui pagava le lezioni private di teologia alla grande moschea di Brooklyn. Si ergeva a simbolo d’aggregazione per tutta la comunità proprio nella loro via, un centinaio di metri a destra, Raja la vedeva sempre dalla finestra.

Alì era un uomo semplice, ma con grandi ambizioni spirituali e artistiche. Avrebbe voluto una vita completamente diversa da quella che gli era capitata tra le mani, ma non si era arreso e confidava sempre di potersi migliorare. Il suo grande sogno era di diventare uno studioso del Corano, ma la sua famiglia non si era mai potuta permettere di farlo studiare a lungo. Ora, a New York, tentava di far coincidere i suoi doveri con i suoi sogni. Raja l’aveva sempre sostenuto, benché non condividesse nulla con lui gli voleva bene e lo spronava in tutto.

Un mattino di luglio Raja guardava fuori da quella finestra, Alì era scappato via di corsa dicendole che sarebbe rientrato dopo cena. Era un giorno speciale, che lui aspettava da mesi. Non le aveva detto molto, se non che sarebbe arrivato dall’Africa un uomo importante, un teologo egiziano che voleva incontrare. Raja vide il marito scomparire oltre il portoncino della moschea e poco dopo l’ora di pranzo una jeep fermarsi lì davanti, era una macchina inusuale nel quartiere. Ne scesero tre giovani, scortavano un uomo dalla barba grigia e gli occhiali scuri.

Il giorno dopo Raja uscì per fare la spesa, indossò la tunica blu e il velo che le lasciava scoperto solo l’ovale del viso. Il negozio di alimentari da cui si serviva era un pakistano a un quarto d’ora di distanza, sito sulla via principale. Fu appena fuori dal locale che incontrò la signora Elsoudy. Questa le corse incontro, era spettinata e alcune ciocche nere le uscivano dal velo giallo.

“Oh Raja, ragazza mia!”.

Lei si avvicinò preoccupata “Signora, cosa succede? Non si sente bene?” le sfiorò il braccio, era bollente.

“Hai saputo cosa è successo stanotte?” la donna chiuse gli occhi, aggrappandosi al suo polso “Che Dio ci protegga”.

Raja si sentiva frastornata, scosse la testa e si guardò intorno. Sembrava tutto come ogni altra mattina, il sole era alto nel cielo e le macchine rombavano per la strada. “No signora, non so…”.

La donna la strattonò in preda all’agitazione “Mustafa e Jasmina sono morti! Li hanno uccisi…” annuì.

Le gambe le cedettero all’istante e dovette appoggiarsi al muro, il pakistano uscì fuori dal negozio correndo per aiutarla. Non riusciva a pensare ad altro che a quei due nomi, le rimbombavano nella testa come biglie lanciate in una scodella. I suoi zii.

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