Non alzate quel tappeto

Un nuovo giocatore

Il pomeriggio volgeva al termine, alla preghiera mancava appena mezz’ora. Sul blocknotes di Raja navigavano in solitaria il disegno di un sole e di una rondine. Non era successo nulla e lei non si era mai assentata dalla sua postazione, se non qualche manciata di secondi per prendere del succo di mirtillo dal frigorifero, ma sempre con un occhio alla finestra. Calma piatta, finché la donna non si avvicinò all’entrata principale della moschea.

Raja tentò di identificarla dall’andatura storta, ma senza successo. Aveva svoltato l’angolo a destra, ma lei con il sole contro non era riuscita a guardarla in faccia. Si limitò a seguirla con lo sguardo, camminava piano e con fatica, forse perché le due valige di pelle che portava erano molto pesanti. Sicuramente lo sembravano, viste da lassù. La donna aveva indosso un velo che, da nuovo, doveva essere stato di un arancione sgargiante e che adesso era ridotto a una tonalità di mattone sbiadito. Ai piedi calzava scarpe nere, la cui punta tonda emergeva a ogni passo dal bordo della tunica. Nessun indizio sulla capigliatura o sull’età. Raja prese dubbiosa qualche appunto e tentò di ricordarsi se aveva mai visto quel velo da qualche parte, aveva come la vivida sensazione di conoscerlo.

Intanto la donna arrancò con evidente fatica sino alla porta principale. Posò a terra le valigie e rimase immobile, senza addentrarsi nella moschea. Dopo pochi secondi uscì l’imam, dedusse che si fossero dati appuntamento. L’uomo si sistemò gli occhiali sul naso e iniziarono a parlare, ma era impossibile decifrarne le parole. Raja notò che parlava solo lui e lei si limitava ad annuire o dissentire muovendo la testa. L’incontro durò appena qualche minuto, poi la donna si guardò intorno con calma.

E fu soltanto quando si voltò per riprendere la strada da dov’era venuta che Raja riuscì a scorgere i lineamenti di metà del suo viso. Si alzò di scatto dalla sedia, che cadde per terra e ricacciò in gola un urlo di stupore. Si sporse d’istinto giù dalla finestra, per controllare, per confermare ciò che i suoi occhi gli avevano suggerito. Anche se erano passati anni dall’ultima volta che si erano viste, da quando erano partiti da Jeddah, Raja avrebbe riconosciuto quegli occhi verdi dovunque. Verdi e scaltri. Un brivido le solleticò la schiena.

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Fatma Sabil aveva quarantuno anni, un’indole ribelle, una mente rigorosa e una notevole dose di furbizia. Nella vita le erano servite tutte queste caratteristiche in innumerevoli occasioni e negli ultimi tempi in modo particolare. Il marito, che lei considerava un buono a nulla, incapace di mantenere la sua famiglia e il decoro di fronte alla comunità, era rimasto a La Mecca, nella loro casa. Fatma non aveva bisogno di lui, ne era sempre stata convinta anche quando il padre e il nonno le avevano fatto capire senza mezzi termini che una donna non è niente se non ha un marito al suo fianco. Nonostante fosse dovuta scendere a patti con le sue tradizioni, non aveva mai cambiato idea sull’argomento.

Era sbarcata al JFK appena due giorni prima e già aveva ben chiaro cosa stesse succedendo, il ragazzo mandato a prenderla le aveva ripetuto a pappagallo il messaggio dell’imam. Non c’era bisogno che capisse il senso profondo di quelle parole, era solo un tramite utile allo scopo. Nessun uomo avrebbe potuto avvicinare una donna sposata e per l’imam sarebbe stato rischioso girare per l’aeroporto. Le avevano procurato una stanza in una pensione per stranieri, dove nessuno faceva domande e lei avrebbe potuto muoversi liberamente. I pochi uomini che la riconoscevano per strada chinavano il capo quando la incrociavano e ogni volta per lei era un gesto di estrema soddisfazione.

Per l’agente speciale dell’NSA Clara Fisher conoscere Fatma Sabil sarebbe stato come azzeccare un terno al lotto. La punta di diamante di tutta la sua carriera, avrebbe risolto un mistero che si bisbigliava dall’Arabia all’Egitto, dall’Afghanistan all’Occidente e che le agenzie mondiali rincorrevano a perdifiato. Non sempre, però, la fortuna è dalla parte dei giusti e infatti la polizia non aveva idea che la donna fosse sbarcata al JFK, né si preoccupavano del suo coinvolgimento in quella storia. In realtà, per loro, semplicemente, Fatma Sabil era solo una leggenda.

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Qualcuno bussò alla porta della camera in affitto. Fatma non si preoccupò di controllare il velo nello specchio arrugginito sopra alla sedia, sapeva che era in perfetto ordine.

“Avanti”.

La sua voce sensuale sorprendeva sempre, aveva un tono femminile e suadente in netto contrasto con la sua figura autoritaria. Ma la persona dall’altra parte la conosceva bene..

“Sorella mia, che Dio ti progetta, sei qui finalmente” disse l’uomo, andandole incontro. Le baciò le mani.

“Mi sei mancato fratello, ti porto notizie da casa. Nostra madre è in forze e vive serenamente” annuì “Chiede sempre di te”.

“Ti sono grato di essere qui”.

“Ora andrà tutto per il meglio. Siamo pronti” gli sorrise.

Fatma e Alì si guardarono, ringraziando la benevolenza del Signore.

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