MISSIONE: TERRA

CANDID CAMERA?

«Questi indumenti sono… colorati» fece notare il tizio massiccio, storcendo la bocca. Assomigliava in maniera impressionante a Batista, il famoso wrestler.

Selene ignorò il commento. «Che misura?» chiese rivolgendosi ad entrambi.

«Grandi» rispose quello alto, allargando le braccia come a indicare le dimensioni di un continente.

«Ah-ah» disse lei, e andò a recuperare delle XXL.

Con movimenti rapidi batté alla cassa i prezzi delle due tute. «Carta o contanti?»

Il palestrato passò un grosso sacchetto al tizio longilineo, questo lo prese e ne versò il contenuto sul bancone. Le monete d’oro e d’argento tintinnarono nel rotolare sulla superficie e si accumularono nel mezzo a ingrossare una piccola montagnetta luccicante.

«Non so se il siclo valga ancora in questo tempo, ma l’argento e l’oro immagino di sì» disse il tizio alto col codino. «Prenda quanto necessario per pagare le… tute».

Selene guardò il piccolo tesoro in bella mostra sul bancone di legno rovinato dall’usura. Poi, guardò i due tizi. Rivolse di nuovo lo sguardo alle monete, per poi tornare a fissarli.

«È una Candid Camera, vero?» Selena fece un passo indietro e diede un occhiata in giro alla ricerca di telecamere nascoste. Non le trovò, e nessuno saltò fuori gridando: “Sorridi, sei su Candid Camera!”. Selene fece un sorriso tirato.

«Di che parla la femmina umana?» chiese Batista, rivolgendosi all’amico. Il compagno non gli rispose, continuava a guardarla. I suoi occhi tradivano tensione mista a indecisione. Per un attimo, Selene ebbe un brutto presentimento. Come tanti piccoli ragnetti che ti zampettano sul collo per avvisarti che ne sta arrivando uno più grosso.

«Chi cazzo siete voi due?» chiese di botto, e fece un altro passo indietro, sbattendo contro lo scaffale dei boxer. Il tizio con il codino fece un lungo sospiro. Iniziò a guardarsi in giro, perlustrando l’ambiente come se lì attorno ci fossero le risposte a tutte le domande.

«Mi chiamo Nike» disse, e sfoggiò un sorriso a trentadue denti. Denti perfetti, per inciso. «E lui è il mio amico Reebok» e indicò con il pollice il palestrato.

Selene fece una risatina nervosa.

«Sì, certo. E io mi chiamo Kappa». Selene non perse tempo. Allungò una mano, la infilò nella borsa che teneva sotto il bancone, e prese il cellulare. Compose il 112, ma al secondo squillo quello che diceva di chiamarsi Nike glielo strappò dalla mano con una velocità sorprendente. Selene cominciò a sentire il sudore che stillava da ogni suo poro.

«Che roba è?» chiese Reebok, mentre l’altro se lo rigirava tra le mani.

«Centrale operativa 112, sono l’operatore numero 672, in cosa posso aiutarla?»

Nike sussultò e allontanò da sé il cellulare. Lo studiava meravigliato.

«Pronto» insistette l’operatore. «In cosa posso aiutarla?»

Con molta cautela, Nike avvicinò il telefono al suo viso e, tenendolo a debita distanza, gli urlò contro.

«Siamo bloccati nel secolo sbagliato, ci serve assistenza. Siamo 736 e 589. Puoi aiutarci numero 672?»

Silenzio.

«Noi qui stiamo lavorando, idiota!» esclamò l’operatore 672, e riattaccò. Una treno di tu-tu-tu lasciò Nike interdetto.

«Cosa è successo?» chiese rivolgendosi a lei con aria confusa.

«Ha pensato fosse uno scherzo» disse Selene in tono esitante. «Perché si tratta di uno scherzo, vero?»

Reebok e Nike si scambiarono uno sguardo interrogativo.

«Senti, donna» si intromise Reebok con un’espressione scocciata sul viso. «Non abbiamo tempo da perdere» e fece per avvicinarsi al bancone passando davanti al compagno. «Dacci questi benedetti indumenti e prendi le monete che ti servono». Ma Nike sollevò il braccio e lo fermò.

«Eddai, stiamo solo perdendo tempo qui» si lamentò Bautista-Reebok.

«Ascolta» le disse Nike in un tono che doveva essere rassicurante, «non vogliamo farti del male. Abbiamo bisogno di sapere dove e in che tempo siamo. E se ci sai consigliare un posto in cui stare per un po’».

«Siete… siete scappati dalla clinica psichiatrica che c’è qui vicino?» Selene vedeva già i titoli sul giornale: “Giovane commessa fatta a pezzi da due psicopatici scappati dal manicomio. Hanno lasciato una piccola fortuna in oro e argento e sono fuggiti con due tute della North Face”.

«Ci puoi aiutare?» insistette Nike, e fece un altro dei suoi sorrisi da pubblicità.

«Siamo a Milano» mormorò lei. «È il 10 ottobre 2006».

«Dopo Cristo?»

Selene scosse la testa su e giù in una raffica di sì. La saliva le si era solidificata in gola.

«Per la barca di Caronte!» esclamò Reebok. «Hanno sbagliato di più di duemila anni, quegli incompetenti» e si voltò portandosi le mani alla testa. Mentre il culturista sparava quelle che Selene pensò essere delle imprecazioni in qualche lingua sconosciuta, Nike la scrutava.

«Ora mi ucciderete?» gli chiese Selene, dopo aver deglutito il sasso di saliva.

Nike piegò la testa di lato.

«Perché dovremmo? E poi, questi apparati digestivi non reggono la carne umana» disse lui con voce inespressiva. Poi, spaccò il cellulare in due pezzi con gesti rapidi ed efficienti delle mani, con la stessa facilità con cui avrebbe diviso un toast.

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