Loro

Le intuizioni di Palmi

Il giorno dopo aver parlato con Rosetta, Palmi ebbe modo di confidarsi anche con suo padre, mentre erano in auto con Seb diretti dal pediatra.

– Papà, aiutami, non riesco a liberarmi di un pensiero.

– Ehi, che succede piccola? C’entra Sebastiano?

– Sì, non so che ne dirà il pediatra, ma si tratta proprio di lui, e del basilico. Uff!, senti: io ho pensato che per mesi tu ed io abbiamo cercato, letto e scritto cose su re Enrico. E, però, ci siamo fermati alla sua morte. Ma cosa è successo dopo? Lo sai che la sua tomba nel 1793, durante la rivoluzione, fu profanata, e il corpo gettato in una fossa comune con quelli di altri sovrani?

– Durante il “terrore”? Be’, no.

– Fu così. E lo sai che il corpo, ricomposto nel 1815 era mancante della testa? Bene, quella testa riapparve nel 1925 nella bottega di un rigattiere di Parigi che l’aveva comprata all’asta per tre franchi!

– Cavolo, non ci credo. Ma il basilico che c’entra?

– Aspetta, senti questa: nel decamerone del Boccaccio c’è una novella che riprende una leggenda popolare, quella di Nicola, un giovane tanto inviso ai fratelli della sua innamorata, da esserne ucciso e decapitato.

– E dai! Storia macabra!

– …la povera ragazza però conservò la sua testa in un vaso, nell’orto; e quando da quello, tempo dopo, spuntò una piantina profumatissima, iniziò ad annaffiarla ogni giorno con le sue lacrime; e lo fece per tutta la vita.

– Ah!, Scommetto che era basilico.

– Certo. Esatto! “Vaso-di-Nicola”, “Vasoenicola… Vasanicole… Basilico!”

– Wow, carino! Ma Enrico che c’entra?

– C’entra! Prima lui, poi Nicola, io e te, il basilico… Siamo tutti come avvinti in grottesco abbraccio.

– Oh, sì, concordo: grottesco è l’aggettivo giusto; insieme a fantasioso però. Figlia mia, dammi retta, tu hai bisogno di dormirci sopra.

– No, non potrei; nemmeno se volessi, perché c’è un’altra cosa che non mi fa dormire. Mamma mi ha parlato di quando viveva a Ferola, di sua madre, e del suo bellissimo orto; ma, non so, lo ha fatto con reticenza, come se nascondesse qualcosa.

– Davvero? Mamma? Uhm, insomma: a forza di pensare hai dedotto che le teste mozzate e il basilico riconducono a te, e che la chiave di questo mistero sta sepolta in un vaso di nonna Pina a Ferola; giusto? 

– Uhm, non dico questo, e non prendermi in giro, perché sei tu che adesso hai detto: chiave, non io.

– Ho detto chiave? L’ho detto?

– Uh, uh! Sai che penso? Che forse la chiave trovata nella culla non apre nessuna porta, ma vuole solo indicare dove cercare.

– Ma cercare cosa? Questo almeno lo sappiamo? 

– No, però non arrabbiarti, almeno fino a quando non mi vedi scavare.

– Siamo arrivati – disse Mario, nervoso, – e accostò al marciapiede. Fermò il motore e aggiunse: 

– Tu scava; io ci penso; e poi appena possibile faremo una bella gita a Ferola.

*

Il giorno dopo quella conversazione si fece vivo Mike Gerson. Stava arrivando a Roma, e voleva un incontro.

Mario, con la bozza di copione e il libricino, lo raggiunse al Grand Hotel.

Smaltiti i convenevoli l’inglese venne al dunque con una domanda:

– Ci hai capito qualcosa?

Mario se l’aspettava, quella era la sola cosa che premeva a Gerson. Capire qualcosa.

– Uhm, – disse accomodandosi meglio sulla poltrona – sicuramente a te interessa il quadro, questo è ovvio. Vuoi sapere chi l’ha dipinto, prima e dopo, e chi è la ragazzina con la rosa e la catena, poiché il libro non parla di lei, ma racconta solo di Belle e di Enrico.

– Ti ripeto: tu hai capito?

– Se ho capito? Allora, cominciamo a chiamare i nostri protagonisti con il loro nome: Enrico è Enrico IV di Navarra re di Francia; Belle è Gabrielle d’Estrées, duchessa di Beaufort; Gustave invece rimane solo Gustave, anonimo, sconosciuto pittore che operò là dove qualche decennio prima Leonardo da Vinci aveva vissuto, alla corte di Francesco I, gli ultimi anni della sua vita. 

– Quello che interessa a te, e che ha ingolosito anche me e mia figlia, è, però, l’altra parte della storia. Subito ci siamo chiesti quale vicenda potesse aver colpito un pittore tanto da volerla raffigurare così drammaticamente, anche se poi non completò l’opera. Ci siamo poi anche ricordati che qualche genio dell’epoca occupandosi di troppe cose, spesso qualcuna la lasciava a metà…  

– Alla fine abbiamo immaginato Chiara, al secolo Costanza Chiaramonte, moglie bambina di Ladislao I di Durazzo. Il quadro la descrive perfettamente: illusa, ripudiata e confinata in una sorta di harem. E poi la sua vita, o la sua storia quando era ancora fresca e viva nella memoria che potrebbero aver incrociato quella del “genio” da bambino.

– …Leonardo!?

– Forse, chissà; tocca a te dimostrarlo, perché ora potrai finalmente smettere ogni cautela, e spenderli quei tanti soldi che servono per le perizie sulla tavola. In quanto a noi, di questa storia sembra che si faccia un film.

– Un film!? Magnifico! – Gerson era in fuori giri. – Uniremo le forze; e quando io avrò il mio Leonardo, e tu il film, saremo uno il testimonial dell’altro, e faremo un sacco di soldi.

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