Il battito della vita

Si hanno due vite. La prima comincia il giorno in cui ci si rende conto che non se ne ha che una. (Confucio)

I tre si lanciano uno sguardo tra loro, gli occhi si cercano, si incontrano, si spostano, rimbalzando rapidi come una pallina da ping-pong; un turbine di emozioni differenti aleggia nella stanza.

Marilù allarga le braccia, è la prima a rompere il silenzio: “Vedo che siamo in sintonia, continuiamo a ritrovarci negli stessi posti agli stessi orari.” Sorride, andando a prendere posto di fronte ad Enrico.

* * *

Silvana resta impalata, si contorce le mani, indecisa se avanzare di un passo o se voltarsi e fuggire di nuovo nella sua stanza. Poi, rivolge un’occhiata un po’ più lunga agli altri due ospiti e nota nei loro occhi la sua stessa identica ombra, quell’ombra che fa soffrire, che spegne la luce, che porta inquietudine. Avanza di un passo, abbozza un saluto e punta la poltroncina nell’angolo. “Sono qui e tanto vale restare” – cerca di convincersi.

I piedi si muovono lentamente come se stesse su una passerella a mostrare al pubblico abiti favolosi, invece, lei si trova su un tappeto scolorito, sbiadito come il suo animo che pare volersi mostrare nudo ad occhi indiscreti, curiosi, estranei.

“La…la prego, si rimetta comodo” – dice, rivolgendosi all’uomo.

Volge un’occhiata all’altra donna, è molto giovane, carina, forse un po’ trascurata, ma giovane…e questo le procura una fitta all’altezza dello stomaco. La Silvana forte e potente sembra essersi volatilizzata per cedere il posto ad una brutta copia, sbiadita, senza forma né contorno e, forse, senza contenuto. Una specie di involucro svuotato che tende a ricaricarsi di sentimenti negativi. Rabbia. Gelosia. Invidia. Si sente già pentita della sua decisione di sedersi in mezzo a questi due estranei che con lei non hanno nulla da spartire. O, almeno, così vuole credere, in un alternarsi di contraddizioni.

* * *

Enrico pensa che l’universo femminile sia davvero una sconfinata distesa fatta di migliaia di sfumature, di microscopici punti luminosi che si scontrano e si fondono con una galassia di punti oscuri.

Guarda le due donne e cerca di cogliere gli impercettibili mutamenti d’umore. Marilù sembra rilassata, ogni tanto lo sguardo si fa vacuo rincorrendo la distesa infinita dei pensieri, o sorride.

L’altra donna è tesa, come se si fosse lasciata conquistare da un impulso fulmineo e momentaneo ed ora lo stesse maledicendo con tutta se stessa. Gli occhi sono scuri, lanciano scintille. E’ una donna che soffre.

Stranamente Enrico si ritrova senza parole, vorrebbe rispondere a Marilù, interrompere il silenzio imbarazzante che s’è venuto a creare, ma per quanto si sforzi non riesce a trovare un appiglio a cui aggrapparsi. Lui, lo stimato professore si è come accartocciato su se stesso. “Passerò per un vecchio impiccione che vuole entrare nelle vite altrui, perché magari non ne ha una sua.”

Abbassa la testa e un’improvvisa malinconia si fa strada nella sua testa e nel suo cuore e il pensiero inevitabile va alla sua adorata moglie scomparsa e ai suoi figli.

* * *

Marilù è entrata nella stanza animata da speranza e buoni propositi, cercando di rompere l’imbarazzo con l’irruenza dei suoi vent’anni, ma non c’è riuscita. Stranamente neanche Enrico ha risposto, le era sembrato quasi felice di vederle entrare, poi s’è rabbuiato, s’è nascosto dietro i ricordi, s’è rintanato nel suo mondo. Lo confessano gli occhi.

Gira la testa verso la donna e l’unica parola a cui riesce a pensare per definirla è “strana“. Inoltre, le sta lanciando lunghe occhiate che fa finta di non cogliere. E’ strana perché vorrebbe scappare e, invece, resta seduta, rigida come una bambina chiusa in un collegio; non potrebbe mai catapultarsi fuori di qui senza almeno una scusa. “Sarà una di quelle donne attentissime ai giudizi altrui, quelle persone che non fanno un passo senza avere ogni capello perfettamente in ordine” – riflette.

Poi, pensa alla sua massa ribelle e spesso informe di ricci, agli accostamenti poco probabili di colori e sente nascerle dentro una risata. Non vorrebbe, non dovrebbe, ma la sente crescere ed esplodere. Inizia a ridere. Ride così forte da diventare paonazza. Ride tanto che gli occhi le lacrimano. Più cerca di ricomporsi e di frenarsi, più sente la risata liberarsi felice. Butta la testa all’indietro, si passa il dorso della mano sugli occhi e pensa che la staranno prendendo per matta.

Poi, a poco a poco, sente placarsi, sente che il fiume in piena si sta ritirando. Tira un sospiro e dice: “Scusatemi, ma io il silenzio proprio non lo sopporto e qui è talmente imbarazzante.”

La donna ha sempre l’espressione truce e seria di chi sta per commettere un omicidio, mentre Enrico ritorna nella realtà.

Marilù, in realtà, ha paura del silenzio, teme di sentire la voce del suo animo e riprende a parlare: “Conoscete Thomas Mann? La Montagna Incantata? Un romanzone che non sono mai riuscita a portare a termine… Comunque, una volta ho letto una frase di questo Mann e sembra calzare a pennello: Il tempo raffredda, il tempo chiarifica, nessuno stato d’animo si può mantenere inalterato nello scorrere delle ore.”

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