Dieci rintocchi

Anais

Vide una donna davanti all’espositore di book turistici, indossava un tailler blu e i tacchi alti.

Maris si avvicinò, la donna continuò a sfogliare depliant.

– Ne cercavo uno di Parigi – disse Maris.

– Parigi è lontana – rispose la donna.

Era il contatto che stava aspettando. Si diressero verso il bar, il rumore dei tacchi sembrava il ticchettio di un orologio.

Si comportarono come una coppia, lui spostò la sedia per farla accomodare e si tolse il soprabito. Ordinarono due caffè e lasciarono una buona mancia.

Lei finse di dimenticarsi la cartellina, Maris tornò a prenderla subito dopo. La sistemò nel ripiano della valigetta e si diresse in albergo.

Era quasi ora di pranzo e l’ascensore era presa d’assalto dai turisti diretti al buffet.

Prese le scale e raggiunse la camera al secondo piano.

Chiuse le imposte e aprì la valigetta. La cartellina conteneva una fotografia e un foglio su cui era annotato un nome e un indirizzo.

Non aveva bisogno di leggere il foglio per sapere che la donna della fotografia era Anais Bertelli.

Nella fotografia aveva i capelli lunghi e un’aria felice. Immaginò che si fosse sposata e che avesse dimenticato.

Lui non era riuscito a farlo, Anais era ancora al primo posto nel suo cuore. Le altre non riuscivano neppure ad arrivarci, al cuore.

L’avrebbe rivista, riusciva a pensare solo a questo.

E poi l’avrebbe uccisa.

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