Dieci rintocchi

La telefonata

Le ragazzine si fermarono prima di arrivare al parco giochi e osservarono le oche nel laghetto artificiale.

Si erano dirette tutte nello stesso punto, vicino alla riva. Un uomo aveva in mano un sacchetto di becchime e ogni tanto gli lanciava qualcosa.

– Certo che è proprio bello – disse una.

– Dalle spalle non si può giudicare – rispose l’altra.

– Uno alto almeno un metro e ottanta, con i capelli neri che gli arrivano alle spalle, le scarpe lucide e un cappotto firmato non può essere brutto.

– Sicuramente è ricco. Ma potrebbe essere brutto.

L’uomo si mise il sacchetto in tasca e si voltò verso le ragazzine. Le fissò per qualche istante.

– Ci ha sentite… – disse una.

– Ma dai, mica ha il radar! – rispose l’altra.

Ripresero a camminare senza voltarsi, la sensazione di avere ancora gli occhi di quell’uomo addosso le faceva sentire a disagio.

– Hai notato gli occhi? – disse una continuando a camminare svelta.

– Proprio di ghiaccio.

– Mi ci scioglierei in quel ghiaccio.

– Zitta e cammina, non ha l’aria molto raccomandabile.

– Già.

L’uomo prese a camminare verso la direzione opposta. Si diresse verso il boschetto, una macchia scura in mezzo al verde.

Tirò fuori il cellulare nell’istante in cui squillò.

Una voce nasale gli chiese se il viaggio era andato bene.

– Ho finito le sigarette – rispose l’uomo.

– C’è un tabaccaio all’angolo – fu la risposta.

– Bene.

Interruppe la comunicazione e deviò verso l’uscita. Incrociò un tossicodipendente che rabbrividiva nel giubbotto di jeans.

L’inverno era alle porte, la gente ancora non riusciva a crederci. Tempo un paio di mesi il parco si sarebbe ricoperto di neve. Lui adorava l’inverno.

Raggiunse il tabaccaio dove avrebbe ricevuto le istruzioni per il prossimo caso.

Maris era un killer molto quotato e lavorava a pieno ritmo.

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